Бедный Путин. Упражнение в развитии Бодхичитты

Вот я думаю: а что? написать бы Путину душевное такое письмо. Разлюбезный, мол, Владимир Владимирович, Вы же видите, что ваша власть ничего кроме зла и огорчений Отечеству не приносит. Вы сами мучаетесь. По ночам не спите. Боитесь всего. Вами разве только детей еще не пугают в уральских рабочих семьях. Пока. Но то ли еще будет. Зачем Вам все это? Эта роль Карабаса Барабаса Вам зачем? Ведь Вы свободны, вроде как, не заложник кресла. Так Вы уйдите, уйдите сами - даже не в отставку, не в тюрьму. Просто - исчезните (с вашим-то состоянием!), затеряйтесь на нашей чудесной планете и дайте пожить по-человечески хоть чуть-чуть ближним своим и себе, любимому.

Может, он, бедный, послушается-таки доброго совета, а? Худо ведь ему с казенными-то дворцами да с опричными молодцами... Я бы его и судить-казнить даже не стал - отпустил бы с Богом, - если бы он сам отказался. Общество и власть наши в злобе и жажде крови стоят друг друга. Прямо - волки хыщные. А Путина, по-моему, держит уже не столько властолюбие-честолюбие, сколько страх - чудовищный и почти уже метафизический, неуправляемый страх - и только. Что порвут его при первой же возможности - даже не как грелку, как бумазейную распашонку, со всеми его дворцами и миллиардами, с одной стороны, - свои же ковальчуки-ротенберги и весь иже с ними опричный мененджмент, с другой, - либеральная наша креативная демократия во главе с Божьим Человеком Навальным на белом конике... Эх, мечты, мечты.

А ведь с точки зрения Вечности или просто Истории, Путин - несчастнейший из смертных. Это 100%-й Карабас Барабас, практически уже законченный, бесцветный и беспросветный, как сто пудов дыма, без единой капли солнечной Буратинности, навсегда приговоренный неподкупным судом Вечности-Истории. Ибо век студенческий наш краток - пройдут и власть, и деньги, и мы сами со всеми нашими усами, носами, и наполеоновскими понтами. Потому что мы умираем - и места своего, по бренности и скоротечности, не обретаем, свечи бо на ветру и прах, возметаемый ветром. А память, она же слава, дурная или добрая, - остается после нас жить-бежать, пока, потихоньку-полегоньку век за веком доживет-добежит до самого скончания мира, наполнив собою Землю. Причем дурная память-слава, как известно, в разы резвее и язвит острее.

Так что, если бы я был Путиным, я бы только и делал, что плакал, плакал и плакал, горько и безутешно, по всякому поводу и без повода, - о себе самом и о своем злополучном непутевом амплуа на сцене Мирового Театра. Если бы он только знал, даже не знал - а мог отдаленно себе представить хоть тысячную долю того, что ждет его в будущей жизни! Он бы на коленках своих артритных ползал, вымаливая прощение у Толоконниковой и Алехиной (- не говоря о Магнитском, мир праху его, и Ходорковском со всем сомном невинно убиенных), покрывая поцелуями и омывая слезами их грязные казенные ботинки... И все свои дворцы-миллиарды раздал бы нищим, сирым и юродивым, и просто - всем, усталым и огорченным тяжким бременем жизни... Бедный, глупый и больной, инфернальный клоун!