Пишу стихи

Пишу стихи, не для того, что бы писать
А оттого, что не могу ночью спокойно засыпать
Стол, карандаш, тетрадь, пачка Kenta
Мысли, слова, фразы – ночь коротка

Вопрос: А сколько нужно для счастья?
Или эта муза, и я в её власти
Хотя нет, кого пытаюсь обмануть?
Я не Есенин, не Довлатов
Возможно не мой путь…
А для меня больница, кровать, шестая палата

Но рука пишет эти строки
В них воспоминания, пережитые годы, склоки
Полёт мыслей, над серым городом
Идя по улице с поднятым воротом

Возможность освободить свой разум
Или снотворного принять?
И до утра забыть про эти мысли сразу…
Но эти слова в голове, не вырвать, не отнять

Пусть говорит, что угодно, людская молва
Буду писать, пока пишет рука
Пока на листок ложатся слова
Хотя поэзия мне не блеска

В голове хаотично бродят мысли
Как художнику нужно полотно и кисти
Так и стихи как картина пишутся ночью
Разрывая душу и сердце на клочья


Рецензии