История одной бабочки
Мой герой, вопреки своему юному возрасту размышляет о серьезных вещах. Кто он? Почему его отражение так отличается от его внутреннего мира?
По сути, человек редко задумывается об этом. В детстве мы даже не представляем, какими же мы станем спустя много лет. И вот заканчиваются ленточки-бантики, мы становимся взрослыми. Делаем то, о чем наши родители не представляют, идеализируя своё чадо. А ребенок в это время заливает в себя литры пойла и ускоряется. Зачастую эти детки любят «рэдбул» и водку побольше мамы. Далее, когда ярая молодость проходит, они превращаются в человекообразное дерево.
«Кто это в зеркале?» - крутится в голове вопрос.
Когда каждое утро ты реинкарнируешь, собирая себя по частям и не веришь в своё существование и неимоверное счастье от того, что ты имел наглость быть зачатым. Как он успел докатиться до такого состояния и попасть в эту дыру, он не помнил. Рвотные позывы и мигрень не давали думать дальше. Даже вспомнить своего имени он не мог. Было жутко смотреть в зеркало: глаза, в которых отражались жестокость и страх, болезненно худое тело сидело на скелете собственных костей как-то неестественно, будто чужое.
Антон огляделся, взгляд остановился на теле, лежащем на кровати в жуткой позе, рядом лежал окровавленный нож-бабочка. Тело девушки было накрыто пожелтевшей от времени и отвратительной воды, в которой стирали, если конечно стирали, простыни в этом мотеле. Кровь уже засохла бардовыми пятнами, прекрасное и пугающее зрелище одновременно.
Сквозь боль и комок мыслей в голове от вида крови всплывали воспоминания о событиях прошлой ночи. Он помнил, как выпил бутылку дешевого пойла, позже закинулся мешанным коксом. Как он встретил ЕЁ он не помнил, так же, как и не помнил имени несчастной девушки. Так как в номере мотеля было холодно, труп еще не начал разлагаться и нигде не чувствовался запах гниения, хотя его вряд ли здесь обнаружат в скором времени.
Парень почти пулей вылетел из мотеля, держась за голову прошел мимо администратора. Антон прошел в сквер и присел на загаженную лавочку. Погода была отвратительной: лил дождь, сильный ветер пробирал до костей, то и дело поднимая ни в чем не виновные опавшие листья.
Тот момент как он здесь оказался провалился где-то в недрах памяти.
Отвратительный город, отвратительные люди. Когда идешь по городу умирающего от бешенства, мимо людей-тараканов ищущих героин и детскую порнографию, ты чувствуешь себя нормально? Правильно, ты чувствуешь себя отвратительно. А хуже всего, что ты варишься в этом, а город тем временем вопит как скотобойня полная умственно отставших.
От этого еще начинает тошнить так, что держать в себе уже невозможно. Антон выплевывает содержимое своего желудка прямо на асфальт и вытирает рот рукавом. На губах металлический вкус рвоты и крови.
Схватившись за голову, он посмотрел в небо.
Зачем?
Видимо ожидая ответа или прощения.
Не отдавая отчета своим действиям, он вернулся в мотель, в ту же комнату. Номер, как и предполагал мой герой никто не убирал – до этого просто никому не было дела. Он еще раз оглядел комнату, нашел взглядом брошенную кем-то бечёвку, умело завязал на ней петлю. Ни секунды не размышляя он закрепил веревку на крюке, торчавшем из бетонной плиты потолка. Трясущимися руками парень подставил табурет и встал на него. Надевая на себя бечёвку, он был полностью уверен в правильности своего поступка, чувствовал себя абсолютно умиротворенным и спокойным. Делая свой последний шаг, он думал о том, что действительно в этом мире не перед кем здесь выворачивать кишки, что-либо доказывать и унижаться.
Тишина. Занавес.
По столу все так же небрежно разгуливает таракан...
Свидетельство о публикации №213101601545