Шляпа

Меня зовут Альфред Бренегар. Моя история о том, как я потерял своего лучшего друга.
Однажды, приблизительно два года назад, меня пригласили друзья в ресторан. Хотели выпить, обсудить дела насущные, посмеяться от души. Такое происходило достаточно часто, приблизительно 2 раза в неделю, по выходным. Обстоятельства не позволяли нам видеться чаще, хотя хотелось бы. У одного работа, у другого семья, а у меня особое занятие. На выходных, когда я не виделся с товарищами, я одевал свою любимую шляпу. Эта шляпа была самая обычная шляпа, которую только можно найти. Мне даже казалось, что на каждой фабрике делали хотя бы одну точно такую же шляпу, с точно такими же полями, точно такой же формы и точно такого же размера. Из-за волос мне всегда было сложно выбрать головной убор, так как они слишком пышные, посему я постоянно чувствую дискомфорт. Но однажды я все-таки нашел свою собственную, неповторимую шляпу. По сей день считаю, что для меня ее сшил сам Всевышний и подарил на день рождения.
Так вот, каждый раз когда я ее одеваю, я перестаю видеть окружающих. Из-за размера и угла наклона полей я физически не могу никого увидеть. Вижу только ноги, и то, когда человек проходит в полуметре от меня. Как ни странно, но окружающие могут видеть мои глаза, а я не вижу чужие. 
Я полюбил эту шляпу. Она стала для меня родной, чем-то своим. Непримечательный черный цвет, и непримечательная форма.
Так вот, я позволял себе носить ее только по выходным. Для меня это было чем-то похоже на походы в бар- не будешь же ты каждый день пить? Так можно и спиться. А эта шляпа... она была мне как наркотик. Когда я одевал ее, я забывал обо всем и смотрел лишь на ее черные нити, погружаясь в самого себя.
Вернусь к началу. Эта встреча с друзьями была необычна. Наша компания была выдержана временем, и мы не любили других людей, но этот раз был абсолютным исключением из правил. Кто-то решил пригласить девушку. Само собой, меня сразу об этом предупредили, ведь не каждый день такое бывает. Я быстро согласился, так как был уверен что она сама передумает.
В день встречи я сильно опаздывал, но когда пришел, то сразу увидел свою компанию. Поздоровался со всеми, и заметил девушку, приближающуюся к столу. В ней было все, что есть в обычных девушках- длинные волосы, невысокий рост и особая, женская походка. С этого все и началось.
Она присела за стол, мы познакомились. Она назвалась Лилией. Позже почти весь вечер мы не разговаривали лично, но чем-то постоянно поддерживали друг-друга в активно сложившемся разговоре в компании. Я даже слегка удивился тому, что еще есть на свете люди, которых я так легко могу принять.
Под конец вечера я решился на большее. Когда все начали расходится, я спросил ее адрес. Она записала его на салфетке, которую нашла в своей сумке, и отдала мне. 
С этого началась наша бесконечная переписка письмами. В каждое письмо я вкладывал все свои старания. Почерк мой отвратителен, так что мне приходилось действительно стараться, чтобы донести до нее всю суть того, что я хочу сказать. Летели дни, недели, месяца. Через некоторое время я ждал ее письма чуть ли не у почтового отделения, а с почтальоном был уже близко знаком. Он знал, что я жду под почтой и всегда перед выходом готовил письмо. 
Я приходил домой, усаживался по-удобней в кресло и читал. Писали мы много, порой даже целыми вечерами писали друг-другу, из чего выходило страниц по 50! Из этого можно было написать целый роман. 
Через 5 месяцев переписки, я узнал что мой отец погиб за границей, от землетрясения. Он любил путешествовать, и на старости лет решил отправится в Индонезию. Там его настигло землетрясение.  Его не сразу нашли, а поэтому труп был доставлен в ужасном виде. После этого случая я стал часто одевать свою любимую шляпу, садился в парке и закуривал. Я никогда раньше не курил, но почему-то думал что это должно мне помочь. Теперь я осознал всю тяжесть потери, и мне было сложно вернутся к прежнему ритму жизни. Я чуть не бросил работу, начал пить. Если бы не Лилия, то я бы мог и не выбраться из этого. 
Этот случай дал мне понять, что ничто не вечно. Все рано или поздно заканчивается. Я начинал все чаще и чаще одевать свою шляпу, пока она не начала поглощать меня. Манила меня тем, что я могу построить мир в глубине себя, где нет тяжких потерь и где нет несчастья, где нет людей, и нет проблем.
Переписка продолжалась. Я доверял Лилии все свои сокровенные секреты, делился с ней всей горечью своей утраты.
Мы стали больше чем друзьями. Какими-то особыми друзьями. Я выучил ее почерк, знал ее стиль письма наизусть, мог предугадать все, что она напишет в следующем предложении, знал все о ней. Ее образ стоял перед моими глазами всегда, когда я писал ей очередное письмо. 
Но в жизни не все так просто. Когда я приходил домой, я все чаще тянулся к шляпе, и не выдержал. Я отважился написать ей письмо, сидя в шляпе. Я привык к тому, что если мою голову что-то сдавливает, то я один. Совсем один, и никого нет рядом, даже если я стою посреди рынка и меня сдавливают с разных стороны. Она заметила это. Она почувствовала, что мое письмо стало безразличным, адресованным будто самому себе. Я не думал, что я пишу, писал так, как писал бы письмо себе. Вкладывал в него больше горечи и боли, выбрасывал все из своего мира на письмо, выбрасывал все плохое.
Это продолжалось полгода. Под конец я стал делать это постоянно. Я писал ей сидя в шляпе. На работу начал ходить в ней же. Снимал ее разве что перед сном.
Я поливал письма ненавистью ко всему окружающему меня. Я ненавидел письма, ненавидел Лилию и в то же время добавлял туда полное безразличие.
Последнее письмо от нее пришло неделю назад. Она сказала, что больше не будет писать мне, и будет сжигать письма, которые я буду ей писать.

Моя жизнь превратилась в полное безразличие. В том мире, где я теперь живу, нет ничего. Нет ни плохого, нет ни хорошего, нет ни чего-то среднего. Остается лишь пустота, которая поглощает меня еще больше. Я больше не вижу солнечных лучей, не вижу ног прохожих, чувство покидает меня. Я медленно умираю внутри себя, разлагаюсь от переизбытка свободы.
Я- один. Я, это моя шляпа. Мы поменялись ролями, теперь она владелец человека вкрай изношенного, побитого чувствами, со стоптанными ботинками, растрепанной прической, глазами, полными пустоты и ногтями, наполненными грязью.
Там, где я теперь живу, я построю огромный памятник в виде письма, напишу на нем ее адрес и буду ждать, когда она за ним придет.