Кому тяжелее?

 Если кому и посылаются испытания, то, естественно,  не мне. Помню, кто-то сказал, что только сильный духом человек может вынести все испытания, ниспосланные свыше. Я не такая. Я в этом уверена до мозга костей. Если вы спросите меня, кому сейчас тяжелее всех? – я, не задумываясь, отвечу: памятнику«Тень Пушкина». Слышали о таком?

Я слышала. И не просто слышала, я чуть не наступила на него.
Да-да, чуть не наступила на памятник.

   Лежит себе под ногами на тротуаре распростёртая фигура в цилиндре и с тросточкой. Ходи – не -хочу по ней. Так удачно лежит на перекрёстке, что… лично я её обошла. Изо всех сил старалась. А куда деваться? Не наступать же на руку поэта,которая в своё время трепетно держала гусиное  перо, измазанное чернилами.

   Отошла. Хотела было совсем уйти, но тут ко мне подошли два одессита. Колоритная речь, красивые жесты, тёплые улыбки:

 - И как вам это? – спросил один из них.
 - Удивительно! - Это почему же удивительно, мадам?.. Тут поэт лежит, а вы удивляетесь.
 - Естественно, удивляюсь, - хмыкнула я, пытаясь отойти в сторонку.
 - Э, нет, не уходите, мадам, от вопроса. - Удивительно, как это два джентльмена спрашивают меня о третьем? – улыбнулась я, и все почувствовали родство душ.
- А вы знаете кто это?
 - Нет, не знаю.
- Вы Пушкина не знаете? Александра Сергеевича?
 - Я не знаю смельчака, свалившего нам под ноги памятник.
 - Это не памятник, - мягко сказал собеседник, - это всего-навсего тень.   

Я невольно подняла голову вверх и посмотрела на балкон. Там
никого не было.
- Вот-вот. Так и задумано автором этого… как бы
вам посолиднее ответить?
- Не надо мне солидно. Я всё прекрасно понимаю, - ответила я,
боковым зрением замечая, как парнишка пробежал по «памятнику».

 - Мне это определённо не нравится,- вдруг выдала я.
- А кто вас спрашивал?

   Да, кто меня спрашивал? И что я здесь выхожу из себя? Ну, жил здесь некоторое время Александр Сергеевич, ну выходил на балкон покурить, но почему меня ковыряет червячок въедливый? Неужели поэт свалился с балкона? Я привыкла к тому, что кпамятнику приносят цветы. Редко, но приносят. А кто бросит
цветы на тротуар? Вот просто так, проходя мимо, бросит
цветок?Хоть один лепесток…   

Я присела у тени и ладошкой прикоснулась к плечу поэта.
Пыльно… Рука в пыли… а память? Неужели память запылилась?
Или, может, это история покрылась вуалью, припорошенной
пеплом времён…   Не мне ковыряться в чужих умах,
придумавших это. Наверное, так надо.

- Мадам, куда же вы? - услышала я за спиной.
- Вы ко мне, джентльмен? А что вы хотели?
- Ничего. Мы ничего не хотели. А как вам памятник?
   
   Этот вопрос так и остался висеть у меня за спиной.
Я не знаю, как мне этот памятник…

18.10.2013