Ad Infinitum

Ты не смотри на то, что роса холодная: она не даст тебе замерзнуть. Только посмотри, какие прекрасные цветы вырастают в росе. Миллионы маленьких прекрасных цветов.
Нет людей, нет движения. Ветер не треплет волосы. Огненный шар поднимается над лугами, а луга тянутся к нему, тянутся... Все живое тянется к свету, к огню. Мухи бьются в стекло, ломая маленькие крылышки. Вжж, вжж. А здесь нет стекла - подними руку и дотронься. Подними...
Dicam, все неживое стремится к покою. Может, мы уже мертвы? Или живому это чувство досталось в наследство от самых мелких крупиц, составляющих материю?
Роса холодная, на белоснежных ногах играет бликами. Глупая, детская игра. Луга, подъемы и спуски, леса, озера, но это все здесь второстепенно: главное - бесконечный покой. Нет движения. Но есть жизнь.
Солнце всходит над лугами. Солнце заходит.
Вечное в изменчивости - поймай его! Вечное длится один момент, два, три... Не больше.
Вечное повторяется.
Бабочка полетела. За ней - вторая. Одним крылом цепляет цветы, другим - небо. Трепет крыльев, шрр-шрр...
"Небо, покажи нам путь! Покажи, небо!"
Ветер впускает свои пальцы в волосы, нежно, медленно... Золото струится, искрится, сияет. Мимолетная иллюзия красоты. Она не повторится - она не вечна. Может, ее и не было вовсе.
Ветер поет. Если бы человек слышал так же хорошо, как, например, кошки, он услышал бы удивительную музыку: это избавило бы его от необходимости создавать свою.
Бабочки летят быстрее, быстрее - небо! Небо зовет их к себе. Небо зовет.
Живое ведь тянется к Солнцу, так?
Они не боятся ни вышины, ни холода, ни одиночества - они бегут  в неизвестность по невидимой тропе, бесконечной тропе. Они вместе, они шепчутся тихо крыльями - шрр-шрр... шрр-шрр...
Они найдут там свою смерть.
Но ведь живое...
Беги, беги! Конечно же, ты не бабочка, чтобы тянуться к примитивному огню - так придумай свое Солнце, и беги, беги, беги!.. Роса посыплется с твоих ног, засверкает в полете россыпью бриллиантов... Если бы ювелир смог собрать их, он смог бы сделать вещь великую, заковав их в золото. Так чем же плохо золото утреннего солнца, встающего над лугами?
Солнце аккуратно, по-матерински обжигает плечи. Раннее утреннее солнце. Робкое сияние в глазах. Золото струится...
Солнце взошло над лугами. Солнце зайдет. Прокатится по небосклону и зайдет за горы. Нырнет в них с головой, рухнет, раскрасневшись, как щеки на морозе. Придет тень. И уйдет.
Et sic procedit ad infinitum.