Дилетанту

Он  академий  не  кончал,
Кончал  другое  он,
Зато  он  музыку  "качал",
В  которую  влюблён,

Хоть  не  настолько,  впрочем,  чтоб
О  парту  впопыхах
Расквасить гениальный  лоб
Иль  пасть  пред  нею  в  прах...

В  себе  не  удержав  того,
Что  называют "пыл",
Однажды  понял  он,  кого
Так  пламенно  любил:

В  себе  Вселенского  Певца,
Дремавшего  внутри
Шкатулки - сундука - ларца,
Пора  его  открыть!

Без  академий  и  длиннот,
С гитарой  скаковой
В  руках,  не  зная  вовсе  нот, -
Они  ему  на  кой?! -

Хватил  аккорд-галиматью
(Анкор,  ещё  анкор!),
Обрёл  гармонию  свою,
Всему  наперекор!

А  критик  жалкий  (это  я)
В  ней  утонул  совсем,
Ища  опору  бытия
Средь  сора  звукотем.

Вооружась  своим  чутьём
Как  следопыт  в  тайге,
Иду  на  голос.  Соловьём
Тот  мается  в  пурге,-

Орфей  в  аду! - оригинал,
Он  бредит,  что  остёр!
Спросить  бы, как  запоминал
Свой  звуковой  набор,

Каким  приходится  "творить
Шедевр,  в  конце  концов!" -
Поди  попробуй  повторить
"Творенье"  за  Певцом

Хотя  бы  раз! Увы,  едва  ль
Получится. К  чему
Такая  вышла  пастораль?
Ни  сердцу, ни  уму.

Не  говори  мне  про  "Талант
От  Бога!",  обормот.
Какой  ты, к  чёрту,  "музыкант",
Когда  не  знаешь  нот?!