Сквозь охру осени... сумбур. И синева

            Дождь моросит… и сумерки. Пустеет город за окном. За бархатом гардины охра осени и синева небес. А в горле ком…
            Напротив дом. Немой. Не мой пейзаж ликует – не в моей картине. Там влажная листва бунтует, теряя позолоту – грошами медными она слетает вниз, цепляется к чужим зонтам и липнет на карниз, и ноту грусти посылает в шелестящий хор.
            
            Заглядывает улица ко мне в затвор и полыхает око её страстью, и умывается к уча'стью в вернисаже двор, и за'ревом доро'ги полотно. Ком в горле тает…
            Горячей охрой за'лито окно, теченье жарких красок мнится нереальным...
            Кто – я иль осень за стеклом? Всё раздвоилось и стеклось – слияние случилось от деянья неведомых мне чар. И за'мерло мгновенье…
            
            Я в мире виртуальном, пожар в душе и пелена во взоре. Дождь за окном и дождь на мониторе. И россыпи грошей летят на ветер – тот ими всуе сам себя рисует. С рассудком память спорит. Всё в ссоре, всё поврозь, раздельно…
            И параллельно, в Интернете, живописую осень в чёрно-белом цвете – восторгу вопреки, чтобы дойти до сути. Дома понурые всплывают на экране, над ними тучи бурые висят и ливнями грозят: и людям, и зверью, и деревам. Те ёжатся, с ветра'ми споря шалыми, тепла им мало, света мало им – и морщатся они корой, корёжатся от брани.
            Терзаю, маясь, я клавиатуру и чёрно-белого сумбура извлекаю строфы. В них катастрофой темнеет синева, и множатся ненужные штрихи, печальных строк недужные слова. Стихи мои плохи…
            Душа болит, сухим листом порхает, как бабочка с одним крылом.
            Не так сложилась песня, не о том!  Химера всё! Сумбур! Не медля удалить! Delete! Delete,  delete! – не знаю меры я ни в чём!
            
            Вдруг на экране всё слилось: ни чёрных нет фигур, ни белых – а только серые, и серые, и серые! Их толпы, псами дикими ведомые. Их лица бледные, едва знакомы мне, и губы отчужденьем сжаты, и взоры равнодушьем ранят – и с оком на экране соприкасаюсь взглядом. И каюсь: виновата, что не рядом, что пошла тропой окольной.
            Сердцу больно… и мысль: как трудно женщиною быть в миру жестоком.
            И, к монитору развернувшись боком, смотрю в окно.
            За бархатом гардины картины живописной полотно. Дождь кончился давно и сонно шепчется листва…
            Сквозь охру осени  струится синева...
            

            Сквозь охру осени струится синева,
            и к ней мятежная душа стремится,
            пускают по' ветру печально дерева
            глав октября последние страницы.
            
            Листает память про'житые дни,
            запечатлённые звенящими стихами,
            как много прячут между строк они
            надежд и грёз, что не случились с нами.
            
            Пылает охра жертвенным костром,
            сжигая наши страхи и тревоги,
            и стелет листья золотым ковром,
            на неизбежные к весне дороги.
            
            – Всему свой срок, – вещают небеса,
            прощаясь с уходящим днём осенним, –
            придёт желанное, и счастья полоса
            наступит. Запасись пока терпеньем…







Иллюстрация: коллаж автора.
Вид из окна – картина худ. Леонида Афремова «Осень»