этюд - дня 17-го... Lucian Freud...

стремясь дожить, до времени когда,
забыто напрочь будет даже имя
в параде юбилейных дат-
забудется и месяц и число -
рождения - предательский нокдаун,
добьет вопросом: а чего во имя,
я дожила до старости такой-
когда не дружат с "серым веществом"...
чем мягче тело - тем заметней  шрам...
претензии к коленям и асфальту...
изношенное - будет жить пальто,
в домах на вырост - ждать нашествия тли...
она сожрет - следы твоей любви,
как муший сор - засиживая смальту-
цвет изменяет у мозаик ламп-
и божий свет- сквозь стекла изменив...
и этот факт - не будет означать,
что праздность дня - заводит в кущи рая...
за грязью стекол - чистоту души
никто не удосужиться узреть...
любой, кто позже...много позже был зачат,
мушиный сор с окон легко стирает...
красноречиво проявляя - лень,
когда слой снега - занесет на треть...
лишь, то, что видно - чистотой блестит...
прожитый день - распят- дородным телом...
диванный скрип - доподлинных времен:
лежать приятно на ремнях его...
мой юный Фрейд, не изменяя стиль,
в узлах венозных -  сотни тромбов сделал...
животный ужас  - предваряет гнев,
затем сменяет на восторг  - плевок...
и ты увидишь, в этой туше - плоть...
желанней яслей - маленькому агнцу...
сосков мясистых - запах молока
и забытье  без холода и нужд...
как в  детстве нежном - округляя ротик,
гримасы нервной - надеваешь панцирь...
не признаваясь в слабости другим,
и самому себе стыдливо чужд...
а это я... утратившая прыть...
моих мослов - заплыли жиром - кости...
да! это я... с чувствительностью рта...
и той же генетической  смолой,
налипшей на извилины души,
мой юный Фрейд - ее срывает горстью...
и обнажает первородный грех -
не разрешая прикрывать полой...

 Lucian Freud  (Kunsthistorisches Museum) -  Vienna- Austria...