Письмо

Шум прибоя в моей голове отбивал какой-то свой причудливый ритм, известный лишь самому морю. Небо было относительно ясным, за моей спиной поднималось солнце и грело мои лопатки. Я был укутан в теплый шарф и иногда мне казалось, что только он меня и греет. С моря дул холодный, пронизывающий до костей ветер, но мне это даже нравилось. Он создавал ту самую, нужную мне атмосферу. Атмосферу спокойствия и его противоречия. На ногах кеды, джинсы и ноги мои уже одеревенели, но я продолжал  стоять, мне это нравилось. На руках были перчатки с открытыми, уже посиневшими пальцами, но я продолжал стоять. Я просто хотел услышать еще хоть раз море, мое любимое море. То самое море, которое все это время помогало мне жить. Я хотел еще хоть раз почувствовать под своими ногами зыбучий песок, еще раз вдохнуть соль полной грудью. Я присел на полено, похожее на лежащего человека, просящего помощи и засунул руки в карманы куртки. В моей голове проплывали воспоминания. Воспоминания о ней, о моем Море. О ее улыбке Небо , о ее запахе Соли, о ее голосе Ветер. Моя милая В. . Зачем ты обнимала меня? Теперь мне очень больно. Я болен. Я болен не только тобой, я болен всем миром, весь мир это ты, а ты - весь мир. Ты мой алкоголь и я алкоголик. Моя печёнка пропитанна солью твоих волос. Ты ушла и природа волнуется. Наверное, ты больше чем просто Море или Небо. Наверное, ты жизнь этого мира. Да вот только, какой парадокс. Почему жизнь умерла? Если ты жизнь, то кто тогда я? Моя дорогая В. С огромной волной, которая добралась до моих ног и обволокла одну из них соленой водой и пеной, я увидел твои глаза. Они смотрели на меня. Смотрели и улыбались, как тогда, когда ты ругала меня за то, что я упал с дерева, когда полез за котенком. Как тогда, когда я отдал все деньги бродяге. Ты была строга, но почему то сначала улыбалась, а потом громко смеялась и целовала меня. Сейчас ты тоже улыбаешься, моя милая В. Я уезжаю от тебя, мое Море и Небо. Я уезжаю в свой последний путь. И тогда ты вернешься ко мне, моя Тишина...