Скакалка

Ковыряясь в зубах вечерним бутербродом, смотрел передачу про оздоровление.
Я - малый спортивный и не чуждый активному образу жизни.
То есть до машины и до квартиры я дохожу своими ногами. Даже не задыхаясь.
Дикторша вся такая подтянутая и в белом. Глазами и зубами сверкает.
Говорит, мол, самое эффективное упражнение - скакалка.
Дескать, полчаса попрыгаешь и будешь, как молодой Ален Делон.
Ну, думаю, делов-то. Откопал прыгалки в кладовке.
Дождался вечера и темноты, чтобы не пугать своим видом окружающих и не давать поводов для зависти.
Надел кеды, подтянул треники до груди и пошел на площадку к лесу.
Лепить из себя Аполлона, так сказать.
Начал.
Раз, два.
Щеки трясутся, коленные чашки стукаются друг в дружку.
Соплю носом и потею спиной.
Зря все-таки, думаю, я это дело начал пожравши.
Три, четыре.
Бутерброд прыгает туда-сюда, в ребра колотится.
А может это сердце с печенкой, или другой какой ливер.
Пять, шесть.
Припозднившиеся собачники стороной обходят.
А тут мамашка какая-то с дитем.
Я уже ртом воздух хватаю, но не сдаюсь.
Семь, восемь.
Дите подошло на безопасное расстояние и смотрит завороженно.
- Дядя, а ты маленький, что ли?
А я даже и послать его не могу. Не от того, что воспитание, а просто воздуху не хватает.
Мама берет его за капюшон и уводит со словами:
- Не приставай. Видишь, дяде плохо?
Ушли.
На десятом прыжке я не рассчитываю и бью себя скакалкой по затылку.
Сплевываю и шепчу под нос:
- Хорошо мне...хорошо.