Настроение

Кафе. И терраса.
Она там, на диване, завернулась в плед будто в кокон.
Принесли чай. Он с лимоном. Ей тепло.
Официанты поодаль сбились кучкой, глазеют.
Ветерок.
Уже дыхание осени. А она у них на открытой террасе в кафе.
Почему-то не пишет ручка.
Она встала, подошла к стойке бара.
«Ручка не пишет. У Вас есть?».
«Пожалуйста».
Возвращаясь обратно, поймала взгляд. Удивлен.
«Вы пишете?».
Кивнула.
«А что?».
Впрочем, этот вопрос он не решился задать вслух. Только взгляд.
А минутой позже, рядом…. Будто к перилам и смотрит на улицу, но украдкой все же на нее.
«Пишет», - подумал.
«Пишу», - улыбнулась она своим мыслям.
Вечер сгущается.
«День такой…. Замечательный сегодня был день».
Деревья качнулись: «Согласны. Замечательный».
Над ухом негромкий джаз.
Она снова в воспоминаниях. В каждом жесте, в том, что было сделано, сказано. И не сказано тоже. Все это дарило себя и блуждало улыбкой. В глазах, на губах.
Ей это нравилось. Да. Ей действительно все это нравилось.
Немного рассеянным глазом вокруг. Официанты. Снова смотрят.
«Пишет», - будто школьники переглянулись глазами.
«Пишу», - улыбнулась.
Какой-то посетитель зашел. Походил, посмотрел. Ушел.
И она ушла. В несколько часов назад, в сегодня.
На столик упал лист. Желтый.
«Скоро осень».
«Осень», - подтвердил саксофон. – «Осень».
По сахарнице бредет пчела. Мохнатая, теплая.
И ей тепло.
«Хорошо», - говорил весь ее вид. Каждая черточка, складка. Даже клеточка пледа.
И этому «хорошо» способствовал чай. Лимон в нем расслаблял, тепло давало комфорт.
Она подумала, что приятно сидеть вот так, на диване и на открытом воздухе, закутавшись по-домашнему под негромкую музыку без слов.
Ей уютно.
«Все хорошо?», - подошла официантка.
«Хорошо», - улыбнулась она. И кивнула: «Да. Хорошо».
Та ушла.
«Скажи. Мне показалось, или ты… улыбаешься?», - не вытерпев, спросила ее музыка, когда они снова остались наедине.
«Да. Улыбаюсь».
«Но почему?».
«Просто ветер путается в моих волосах и щекочет», - рассмеялась она.
«Я нарочно. Ты мне нравишься», - подал голос ветер.
Она подняла к нему голову.
«Мальчишка».
Взгляд ее снова ушел мимо строк. Куда-то в деревья. В сегодняшний день.
И глаза просияли тихой улыбкой.



© Елена Раду
Москва, 2010г.