Арбат

Метрах в двадцати, перекрывая шум фонтана, плачет гитара. Не сама, конечно, но... будто сама. Словно это она любила, бродила по полям, сгорала, видя ее, свою половинку.
Смеется. Громко, тихо. Перебором струны по душе...
Мимо идут люди. Кто-то поворачивает голову, кто-то останавливается.
- Хорошо звучит, - просиял дородный мужчина, отставив в сторону пивную бутылку.
- Хорошо, что она замолчала, - после пяти минут тишины выдохнул женский голос.
Мужчина недоумевающе обернулся. Надрыв в глазах сквозь каре:
- Что смотрите? Душу мне тревожит.
- Мадам, это же... Музыка на то и музыка, чтобы...
Тут он вдруг понял, что музыки уже нет. Гитара молчит. Пустота. Постепенно для него ее наполняют шаги, вода, отдаленное шуршание автомобилей. Словом, город... И в этот город в эту минуту гитара не вмешивается.
- Эх.
Мужчина вздохнул, повернулся в сторону метро. Вспомнил о пиве, выпил. Выбросил бутылку в урну.
Ушел.
Струны тоже вздохнули и негромко начали дышать Испанией.
- Это невозможно.
Женщина уничтожающе метнула взгляд в гитариста. Стала собираться, нервно укладывая картины, гончарный наив, прочие штуки от искусства.
Цок, цок, цок.
Ушла.
А гитара осталась, оттесняя собой шаги, воду, машины.
Она осталась.
И опять смех. Снова плач.
О чем?
Сходите. Узнайте. Расскажите...



2010г.