Арбат
Смеется. Громко, тихо. Перебором струны по душе...
Мимо идут люди. Кто-то поворачивает голову, кто-то останавливается.
- Хорошо звучит, - просиял дородный мужчина, отставив в сторону пивную бутылку.
- Хорошо, что она замолчала, - после пяти минут тишины выдохнул женский голос.
Мужчина недоумевающе обернулся. Надрыв в глазах сквозь каре:
- Что смотрите? Душу мне тревожит.
- Мадам, это же... Музыка на то и музыка, чтобы...
Тут он вдруг понял, что музыки уже нет. Гитара молчит. Пустота. Постепенно для него ее наполняют шаги, вода, отдаленное шуршание автомобилей. Словом, город... И в этот город в эту минуту гитара не вмешивается.
- Эх.
Мужчина вздохнул, повернулся в сторону метро. Вспомнил о пиве, выпил. Выбросил бутылку в урну.
Ушел.
Струны тоже вздохнули и негромко начали дышать Испанией.
- Это невозможно.
Женщина уничтожающе метнула взгляд в гитариста. Стала собираться, нервно укладывая картины, гончарный наив, прочие штуки от искусства.
Цок, цок, цок.
Ушла.
А гитара осталась, оттесняя собой шаги, воду, машины.
Она осталась.
И опять смех. Снова плач.
О чем?
Сходите. Узнайте. Расскажите...
2010г.
Свидетельство о публикации №213102301413