поэт

ПОЭТ

Сидел поэт. Сидел давно.
Сидел. Глядел в своё окно.
Октябрь. Лужи. Ветер. Листья.
А на душе – уныло-кисло.
«Люблю я осень!» - он сказал
И стих прекрасный написал.
В те дни какой-то праздник был.
Народ гулял, плясал, ел-пил
Пред всеми взявши микрофон
Прочёл свой стих недавний он.
И что б вы думали? Народ
Искусство это не поймёт?
Молчат. Проснулось чувство в них
«Какой щемящий душу стих!»
И вот, отвсюду, с всех сторон
Звучит: «сатира, выйди вон!
Ведь мы за лирику – горой!»
«О жизни стих? Ату, долой!»
«Духовных тем отныне нет!»
«Раздвиньте шторы, дайте свет!»
…Всё это было, или нет?
Как наваждение, как бред
Я вижу словно как туман
Во всём мистический обман
И сырость, листья, и окно
И всем как-будто всё равно
Когда вокруг такая жизнь
Сгори, и вздёрнись, утопись
Смерть собирает урожай
А ты сиди, стихи рожай
Стих бесполезный, о пустом
Нашёл что ты такого в нём?
Когда есть много что сказать
Зачем об осени писать?
Тут нет мясистого куска
Одна депрессия, тоска
Сидишь давно, осев на дно
Смотря в квадратное окно.