Записки умершего

 Свечи, горевшие в моей спальне, уже давно истлели, воздух наполнился сыростью, лучи солнца едва проступают сквозь щели меж досок, которыми заколочены мои окна. Там уже давно никто не смеется и не плачет, не играет на фортепиано и не пишет пером на пожелтевшей бумаге. Оттуда не доносится человеческий голос, не хлопает поминутно дверь, и никто там в тишине не читает Достоевского или Блока, и ничто не нарушает эту тишину. Больше не приходит вдохновение, больше не охватывает буря чувств и эмоций, не мечтается в темноте, не думается, глядя на звезды из открытого окна.
 И несмотря на то, что меня давно уже нет, мое присутствие будет вечно ощутимо в этих четырех стенах былого существования. Каждая мелочь там наполнена мною: черно-белые фотографии в рамках, стихи, разбросанные на исписанном столе, любимые книги, одиноко стоящие на полках, наспех заправленная кровать, покрывшееся пылью зеркало… Во всем этом я останусь навсегда, это место будет хранить память обо мне на протяжении долгих лет, это место будет любить меня, укрывать от нападок внешнего мира, ведь только там я могла остаться наедине с собой, ведь только там я могла говорить вслух все, что думаю, и никто меня не перебивал, только там… Только там я не видела ненависти, злобы, лжи, эгоизма, высокомерия, предательства, зависти и остальных пороков, в которых задыхаются люди. Я осталась за пределами этого ада, переступила черту и шагнула в безызвестность, и, наконец, я обрела умиротворение и спокойствие.

7.02.10