Казачий круг. Обоз

Обоз.
Скрипит казачия арба,
Как жук ползя из-за горба
Алано-скифского кургана.
Скрипит надрывно непрестанно,
Стеная о своей судьбе
И о бессмысленной борьбе
С дорогой пыльной и унылой,
Что по степи бежит постылой,
Но и любимой казаком.
Он с ней, так хорошо знаком.
Она бежит меж трав высоких,
Которым вышли уж все сроки.
Стоят они стеной стена,
Но их не скосят на сена.
Она петляет по холмам,
По буеракам, по долам.
От дальних Манычских лиманов
И до Митякинских увалов,
Где дремлет древний желтопуз,
По ней везут заветный груз.
То соль везут в арбе донцы
Во всей своей земли концы.
Что дала садку из ропы,
Кристаллы соли, как грибы,
Растут в запрудах беспрестанно
И их сгребают неустанно,
Большой артелью казаки.
В артели быть им всем с руки.
Соль сушат и в бурты кладут,
Затем торговлю ей ведут:
За пуд копеек семь иль  восемь,
Мы дорого за пуд не просим
И тот час грузим на арбы,
Не как ни будь, ни как абы.
И их влекут быки донские,
В погонычах – деды лихие,
Чья грудь в медалях и крестах.
Им всем не ведом липкий страх
Перед врагами и судьбой,
Что и не снилось нам с тобой.
А с ними трое казачат,
Которые во всю гичат,
Пугая жирных дудаков –
Добычу славных казаков.
Их осенью берут ватагой
И больше хитростью, а не отвагой.
И те, бегут стремглав в байраки,
Где прячутся как в норах раки,
В кустах берючины и тёрна.
Для них затея эта вздорна,
Но развлеченье для мальцов,
Младых казаков-удальцов.
Которым скучно на арбах
И те, несутся во весь мах
По типчакам и ковылям,
На встречу ветру, по полям.
Им грезится, под ними кони,
Они бегут от злой погони,
Иль сами гонят татарву.
И рубят, рубят как траву,
И окропляют кровью след,
И раздаётся клич побед.
Деды довольны молодцами –
Такими были они сами,
Лет пятьдесят тому назад.
Ни кто годам своим не рад.
Их руки тянутся к винтовке,
Хотя движенья их не ловки.
Да и подводит глаз донца,
Хоть и немного, слегонца.
И шашку выхватить хотят,
Да кости старые тремтят.
Другая есть для них работа:
Соль для дедов сейчас забота.
Чтоб не замокла от дождей,
Пусть лучше дует суховей –
Калмык восточный с Астрахана
И завывает средь бурьяна,
Среди степей и средь байраков.
И жаром веет на казаков,
И понукают те быков.
Им для того не надо слов:
Иди худоба, цоб-цобэ,
Иди по шляху ты себе.
И хворостиной их голубят,
Не сильно бьют, они ж их любят.
Как любят доброго коня,
Дорогу пыльную кляня,
Но и живя дорогой пыльной,
И степью жаркою, ковыльной,
И пеньем жаворонка в небе,
Цветком степным в богатом хлебе.
Арапник не для этих дел,
В арбе пылиться, вот его удел.
Скрипит уставшая арба,
Знать такова её судьба.
Судьба, катить в безбрежном море.
И жить с дорогой в вечном споре,
Под посвист важных байбаков,
Мычанье хуторских коров.
Под взмахи беркута степного,
Под звуки песен, сказов, слова.
Арбы, как в море корабли,
Вдруг возникают из дали.
Качаясь на волнах ухаб,
Но вот, калмык, чуть-чуть ослаб.
К закату клонится светило,
В тот день, оно совсем забыло,
Что всем давно пора уж спать,
Пора ложиться почивать.
Вот за горою водопой,
Там обретут они покой.
Он у реки и у криницы,
Здесь все отведают водицы.
Деды запалят костерок:
Пришёл вечерять значит срок.
Кизячный дым носы щекочет,
И сытный ужин им пророчит
Из пшёнки, сала и лещей,
Что сухи как старой Кощей.
И старики снимают сумы –
О кулеше казачьи думы.
На всех его сообразят,
В дороге всяк, и кум, и брат.
Всяк односум и полчанин,
Среди бирючин и тернин.
Но вот готов уже кулеш:
Садись ка кум, Давай поешь.
Вечеря, дело то святое,
Хоть кушанье их и простое:
Снимают шапки, крестят лоб,
Молитву чтут, как истый поп.
Степенно ложками хлебают,
Другой еды они не чают.
В водице мочат сухари,
Потом поют, как кобзари
Забытые везде былины:
Пред ними предстают картины
Давно минувших дней и лет;
Дни поражений и побед.
Но смежит тьма казачьи очи
Под власть они попали ночи.
Ложатся деды почивать,
Ведь завтра рано им вставать.
В дорогу снова собираться,
Ни как с дорогой не расстаться,
Пока не въедут на базы
И не поставят там возы.
Быки, забота казачат,
Они почти всю ночь не спят:
Иль траву косят, иль пасут,
Службу нелёгкую несут,
Чтобы худоба не отбилась
И в буераке где не скрылась.
Они лежат, глядят на небо,
Жуют куски сухого хлеба,
Под стрёкот сомна чюрюканов
И под безмолвье истуканов,
Стоящих стражами в степи:
Терпи, терпи казак, терпи.
И станешь скоро атаманом,
А если нет, то охрияном,
Предателем Христа и веры.
У казаков ведь, всё без меры.
Так жизнь устроена в степи:
Терпи, терпи казак, терпи.
Пока Мамаева дорога
Ведёт тебя в чертоги Бога.
15 марта 2010 года.