МУЗА
Ко мне всё реже, реже, реже
Приходит в гости Муза прежняя,
И, каждый раз, мне всё больнее,
Её уход, сродни, потери.
В тетради тощей – места тьма,
Белым бела листов пустыня,
А я от страха – чуть жива,
Боюсь, что не придёт Всесильная.
Когда в тиши поёт душа,
И мысль строчку упреждает,
Я знаю, Муза рядом, правит
Моей рукой – её рука.
Бежит, спешит моя строка,
Моя? её? – не знаю, право,
Я воли не даю исканьям,
Не ясно, где лежит межа?..
Но если стану, вдруг, копать,
Наткнусь на истину суровую,
Без Музы, мне не написать
Не только строчки, слова доброго…
Ко мне всё реже, реже, реже
Приходит в гости Муза прежняя,
И, каждый раз, мне всё больнее –
Её уход, сродни, потери…
Из сборника Сквозь призму сердца - Муза
© Copyright: Ирен Голда, 2013
Свидетельство о публикации №213102701428
Свидетельство о публикации №213102701428
Рецензии