Путник

Дорога вела за горизонт. Уже начинало смеркаться, и вечер плавно переходил в ночь. Путник шёл и думал о том, не как ему пристроить своё озябшее от ветра и сырости тело, а о том, будет ли у дороги развилка. Ему это казалось самым важным на всём белом свете. Ведь пока есть границы, чёткая правильная линия судьбы – всё хорошо. Больше всего в жизни не хотелось выбирать. Не от того, что выбор правильный или нет. Он просто есть. Это чувство нерешительности, когда ничто не говорит ни за, ни против. Направо или налево. Мыслей вернуться назад или остановиться не было. Это бессмысленно. Зачем тогда было рождаться? Движение. Путь.
На небе начали появляться первые звёзды. Их пока было сложно сгруппировать в созвездия.
Но он знал кое что о звёздах. Немного знал – лишь то, что они есть. Маленькие точки на небесной сфере – далёкие и огромные в своём истинном размере. Только никому, кроме учёных, нет до этого никакого дела. Как нет дела и до других людей. Хотя у каждого человека есть свои звёздные корни. Кто-то это принимает как возможность такого происхождения. Кто-то верит в это. Кто-то знает, что это так. А кто-то… помнит.
Завтра будет новый день. Новый хлеб и кров. А может, завтра будет Она родимая.
Подул ветер. Он настолько холодный, что начинают дубеть лицо и руки. Холод пронизывает всё тело. До мозга костей. Холод. Холод безразличия и лицемерия. Лицемерие… мерить лицо… чем?
Наверное, был когда-то изобретён такой прибор, позволяющий мерить лица. Интересно. А в каких единицах можно измерить лицемерие. В количестве предавших людей? Кто придумал эту странную и неестественную шкалу. За годы своего пути, ему ни разу не попалось ни одного животного, которое бы умело это делать. Только получается, что человек от животного отличается только этим? Собака не предаёт своих хозяев.
Он вздохнул этим мыслям и посмотрел вперёд. Дорога стелилась своими незатейливыми пейзажами. Деревья, камни у обочины, редкие встречные прохожие, погружённые в свои мысли, пункты контроля. За кем? Это известно только им.
Развилка. Стоп.
Дорога – это лишь место, где кто-то прошёл
Хорошая и ухоженная – значит тут прошли сотни и сотни тысяч таких же, как и он. Плохая дорога – ну мало по ней ходят.
А ведь когда-то, давным-давно, тут был самый первый. Первопроходец.
Пауза. Уставшие глаза смотрели на небо. Там тоже свои дороги.
Взгляд вперёд. Непроходимая ещё никем чаща. Так может мне идти туда и прокладывать свою?
Мысли перестали быть осами в растревоженном улье и остановились.
Страха нет перед неизвестным. Понимание того, что новый путь есть только твой – его же ещё никто не прошёл. Хватит ли сил? Хватит
Хватит ли веры? Да.
Тогда, почему стоим?

27.10.2013