Гантеля

   Она опять не в духе. Что-то орёт мне вслед,когда я выхожу из кухни,не в силах
больше всё это выслушивать.Что-то насчёт того,что меня практически не бывает
дома,что сын растёт без отца,и прочую чушь. Я оставляю её наедине с её
воплями:пусть прокричится,остынет,успокоится,а потом и поговорим. Я захожу в
спальню,и закрываю дверь на щеколду. Открыв форточку,и подставив к шкафу стул я
встаю на него,и достаю с верхней полки томик Маяковского. Там у меня заныкан чек
хмурого. Нет,я не собираюсь его колоть: ведь вечером мы непременно помиримся,как
это обычно бывает,и ночью она непременно заметит свежий след от укола,и всё -
капец:сегодняшняя ссора покажется ласковым воркованием...Больше я так попадаться не
намерен. Прошлого раза с головой хватило...
   Я делю чек напополам,и отсыпав одну половину в слюду от пачки сигарет,убираю его
обратно. Оставив вторую половину в фольге, я подогреваю её снизу зажигалкой,и
вдохнув дым через свёрнутую трубочкой банкноту,выдуваю его в открытую
форточку.Поддавшись волне прихода, я падаю в кресло и закрываю глаза.Какое
блаженство! Ни вокруг меня,ни даже внутри меня нет ничего. Абсолютно ничего,кроме
блаженства.Лишь откуда-то издалека,словно из другой вселенной,долетают крики
жены,последний из которых сопровождается ударом и дребезгом. Видимо она бросила
какую-то тарелку или ещё что-то бьющееся в закрытую дверь,что отгородила меня от
этого хаоса...
   Открыв глаза, я осматриваю комнату.Сколько уже употребляю,всё никак не могу
привыкнуть к тому,что когда приход спадает,ты словно возвращаешься из какой другой
вселенной.Из вселенной,где нет ничего,кроме тепла и блаженства. Мой взгляд падает
на лежащую в углу гантелю.Она покрыта толстым слоем пыли,и от этого зрелища мне
становится грустно. В памяти всплывают мой молодые годы,когда я практически не
выпускал её из рук. Когда с пацанами гоняли на стадион,болеть за любимую
команду.Когда сходились "стенка на стенку" с болельщиками других команд,и как целыми
днями качались,и колотили грушу,чтобы побеждать в этих побоищах,и завоёвывать
авторитет среди таких-же как мы...В те годы эта гантеля была моим верным помощником.
А теперь она лежит вся в пыли,не нужная,брошенная...Когда я последний раз
занимался? Год назад? Два? Или больше...Да и когда мне?Работа,домашние
дела,семья,ребёнок,героин...Хотя по большей части наверное всё-же героин...
Сколько я уже таращусь на эту гантелю,не отводя взгляд? А впрочем,какая
разница?! Крики на кухне стихли,а память рисует всё новые и новые картины.Словно
диафильм,перед глазами проплывают кадры мой юности: вот я стою перед открытым окном
и тягаю эту гантелю,представляя,как с каждым подходом мои мышцы увеличиваются в
объёме...А вот я красуюсь перед зеркалом,напрягая мышцы,и любуюсь ими,радуясь,что
стал ещё сильнее...Вспоминаю,как учился в институте,как учился вне института,как
занимался самообразованием,читая разные мудрёные книжки,как стремился быть
всесторонне развитым:и сильным и умным,Стремился к совершенству во всём...И для чего? Чтобы сидеть сейчас вмазанным в кресле,прячась от разбушевавшейся фурии,которую когда-то давно считал самым
прекрасным Божьим творением,и самым большим счастьем в своей жизни...Я
улыбаюсь,вспоминая,как в те же институтские годы был уверен,что буду хозяином в
семье,настоящим волевым мужиком...Где тот парень,что с такой уверенностью смотрел в
будущее,что всегда бросал жизни вызов,что день ото дня становился сильнее и
умнее,добивался всё новых и новых высот? Да вроде вот он я - здесь...Но я уже не
он...Я и сам не заметил,как перестал им быть,настолько плавно и постепенно всё это
произошло...А что произошло-то? Повзрослел? Или погряз в рутине?
Ручка двери дёрнулась,и я рефлекторно переключил своё внимание на неё.
- Какого хера ты там закрылся?! - раздался изза двери раздражённый голос
жены.Слава Всевышнему,хоть не орёт...
- Чтоб мне тарелкой в голову не прилетело. - отвечаю я,вставая с кресла,и открывая
дверь - Успокоилась?
- Успокоилась! - шутливо отвечает она - Зайчик,ты прости...не сдержалась. Мы ведь
не видим тебя совсем.... - говорит она,обнимая меня за шею.
- Да ничего... - смиренно отвечаю я,глядя на неё.
- Так,а что у тебя с глазами? - резко меняя тон,спрашивает она,глядя мне в глаза
- А что у меня с глазами? - недоуменно переспрашиваю я. За долгие годы на
героине,любой,абсолютно любой человек становиться прекрасным актёром,способным
совершенно искренне демонстрировать нужные эмоции. И я не считаю себя исключением.
- Ты дураком не прикидывайся! Почему зрачки такие узкие?!
- Понятия не имею.
- Так,рукава засучи! - командует она,пробуждая в моей памяти образ моего
армейского командующего ротой:вечно орущего дёрганного алкаша.
- Ты что дура?! - негодуя бросаю я.
- Это ты меня за идиотку держишь! Показывай давай!
Я засучиваю рукава,и она пристально осматривает мои вены.
- Ну?! Убедилась? - резко спрашиваю я - Тут просто лампочка очень яркая! У тебя у
самой вон зраки как игольное ушко.Что,вмазываешься,пока я на работе пашу как конь?
- Ну ладно,извини! - улыбаясь отвечает она,закрывая ногой дверь. - Просто я уже
места себе не нахожу - продолжает она,когда я усаживаюсь обратно в кресло,а она
устраивается у меня на коленях - Ты то на работе,то у тебя дела какие-то,звонки
эти,после которых ты постоянно куда-то убегаешь,друзья твои,футбол...А как же
семья? Как же я? Я ведь женщина... - мурлыкает она мне на ухо,теребя рукой мои
волосы. А я не отвожу взгляд от гантели,лежащей в углу под многолетним слоем
пыли,словно символ моих давно позабытых и заброшенных стремлений и надежд. Словно
где-то там,под толстым слоем пыли,скрывается вовсе не металл,а тот самый
парень,которым я был когда-то...