На Пушкинском бульваре листопад

На Пушкинском бульваре – листопад,
царит окраска, прямо скажем, лисья,
и тросточкой, как тот аристократ,
гуляя, ворошу на клумбах листья.
Воркуют горлицы. День солнечен и тих.
Воркует речка, воробьям, и тем, в ней мелко,
с каштана рыжий лист сорвался, лих,
а присмотрелся – это скачет белка.
Ну что ж, красотам осени я рад,
о них строка идёт без всякой правки;
уже давно собрали виноград,
и на базарах ломятся прилавки.
Но в душу грусть, нет-нет, да забредёт,
нет-нет, да засвербит в глазу слеза, и
в такую пору даже идиот
почувствует, как время ускользает,
как быстротечны дни, а значит – жизнь,
как временно, недолговечно слово,
и понимаешь, как тут ни казнись,
что остаёшься в проигрыше снова,
что ничего не удержать уже,
что всё уходит, словно эти листья,
что снова мы на неком вираже,
пройти который без потерь не мыслим.
Кружатся листья, падают, шуршат,
и тихо так, и всё же нет покоя,
и всё не может с лёгкостью душа
откликнуться на время золотое…