Серые высокие стены... Зеркала... Зеркала...

Серые высокие стены... Зеркала... Зеркала... Нет, это всего лишь окна, стремящиеся кого-то скрыть. Скрыть тех, кто находится с той стороны. Тех, кому не важен ни ты, ни он, никто из тех крылатых сердец, что заключены в оковы повседневной жизни. Все, что серо вокруг, не важно. Но стоит зазвучать музыке, как сотни скрытых сердец подхватывают ее и кружат, кружат внутри, пока их владельцы сами не становятся свободными от рабства. Глаза их открываются, и они удивленно озираются вокруг. На обычно отрешенных лицах прорастает подобие улыбки. Над их головами вдруг встает солнце, прятавшееся за пеленой облаков. Все озаряется ярким золотым цветом, а музыка звучит еще громче. Люди вдыхают воздух, который стал неожиданно свежим, он наполнял их счастьем как воздушные шарики. В глазах их появился тот же золотой свет, который сиял вокруг, а по стенам поползли разноцветные вьющиеся побеги, казалось, краска врастала в стены. Люди радовались каждой секунде и кружили над суетой в танце счастья. Эйфория длилась несколько часов, а после все расходились по домам, чтобы принести кусочек счастья и туда. Но на следующий день все опять было серым, но никто так и не стал той музыкой, что будила остальные сердца. На самом деле ею мог стать любой из тех, кто шел по угрюмой улице. Остается лишь надежда на то, что те единицы, которые оживают и гаснут под напором толпы, все вместе в один прекрасный день разгорятся пламенем всеобщего счастья...