Южная бессонница

бессонница...
блеют, не дают уснуть
посчитанные овцы

© Михаил Бару

*****

Вот не могу на тебя долго злиться. Да и вообще... Как бенгальская палочка. Прочёл на Прозке твою(нашу?) пьесу "Вакансия свободна Маргариты" в девятый раз с упоением. Как эклерами нёбо напихал. Сразу планы романтические в межушный ганглий полезли. К примеру, выкрасть тебя в Фигейрос. В то кафе, куда мы зашли перед моим отъездом в Рашку. Я поссать и по пиву, а ты - прощаться со влюблённостью и знакомиться с ролью бурёнки на хоккейной площадке. Глаза у тебя были точь-в-точь с работы Ренуара "Портрет Жанны Самари". Не мог я много лет забыть подлинность и печаль этого твоего взгляда. Да и присели мы в том месте, что мордой выходит на местную рамблу - казалось через минуту подойдёт и закажет кальвадос молодой Дали...
Или, опять же к примеру, собрать всё в один карман, поставить жизнь на зерО, умыкнуть тебя и умыкнуться самому в какую нито глушь по турпутёвке. В ебипетскую Сафагу - слушать муэдзина по утрам и предаваться интеллектуальной распущенности в пяти звёздах "Клуба Азур". Перед закатом ходить далеко в море пешком по отливу и бояться не успеть к ужину перед нападением ред сеа...
Или вот...
Ты будешь ухмыляться, но если долго не увлажнять существование романтичным экстремизмом - жизнь стареет и трескается. Морщинится и обвисает, как дряхлая складка меж задних ног слона Матвея в зоопарке на Баррикадной.
Не спится.
Южная ночь в ноябре пока коротка и заполнена созвездием Ориона. С Беллатриксом на крыше соседей и запахом мангала, приправленного нытьём армянского дудука.
В час быка хорошо сидеть на лавке у подъезда, машинально ощипывать детёныша пальмы возле пепельницы и вычислять сантиметры до нижней ветки эвкалипта - чтоб на ночь веник под голову - лечить оэрзэ и любимые шрамы.
И ждать утра. 
Оно вползёт в ноздри ручейками пережаренной Арабики, не имеющей знакомства с приличной кофемолкой и подругой Робустой. Сваренный прямо в чайнике из дурной пластмассы, здешний кофе выжимает слезу умиления, как вывески Пиросмани, или работы Митьков. Куда бы ты не постучался - несут подплавленый рукомойник с запахом кофейного борща и с нежностью угощают для начала неторопливой беседы об ниочём...
Светает.
Уже не различить и Малой Медведицы. Один Сириус, как маяк предлагает сверить часы и проложить маршрут. Но скоро и он исчезнет, сохраняя иллюзию пути. Навалится день с рутинным каботажем вдоль сочинских лагун и квартир до следующей бессонницы...