Без

Истерзанный в клочья. Разорванный на миллиарды мелких окурков. Несуществующей мелочи. Скинутой со скалы вниз. Испортить чистую собой. Своей душой бессмысленной дрянью.  Недостигнутым никогда идеалом невозможного.
Шум. Шумит море над чернотой. Поглощая очередную волну перелистываю старый журнал. Начало прошлого века. Желтые листы врезаются в мой усталый взгляд. Странный шрифт и странные истории о глупом. Большой формат газеты и качественная печать, не смотря на древность.
Особенные они. Люди на фото счастливы. Очень. Идеально без. Без.
Луна особенная. Красками манящая. Зомбированы мы. Часами-веками с ней. Остановить время. Взять его со всей силой за длинную шевелюру и остановиться, зависнуть в секунде каждой моей. Моем идеальном миге. Только моем.
Осень особенная. Предсказуемая. Я смогу описать все то, что так мне нравиться в ней. Её негаданность. Таинственность. Вкрадываясь в её взгляд, я вижу лишь. Без. Лишь память. Столь мало времени мне. Жара, холод. Вода. Жара. Негаданная летняя.
Река. Она сильнее была. Ощущается миг был в её владе, под её контролем абсолютным. Она несла, синим потоком, меня в осень.
Песок сыпется прям мне в глаза. Пылью мне в ладони. Без. Только без.