СЖИМАЛИСЬ НЕРВЫ, КАК ПРУЖИНА.
ВИТАЛА РЯДОМ СМЕРТЬ, ЖДАЛА.
ДУША НАРУЖУ ИЗ ГРУДИНЫ
РВАЛАСЬ УПРЯМО! И НЕ ЗРЯ.
УСЛЫШАН ГОЛОС БЫЛ ПОЭТА!
СЕБЯ ХОТЬ ИМ ОН НЕ СЧИТАЛ:
ОСТАЛАСЬ ПЕСНЯ НЕДОПЕТА,
НО РАЗВЕ Ж МАЛО ОН СКАЗАЛ?
И ПУСТЬ НЕ ТА ДАВНО ЭСТРАДА,
И НЕ О ТОМ СОВСЕМ ПОЮТ:
НЕ ГОВОРИТЕ, БОГА РАДИ,
ЧТО УМЕР В НАС ОН. — ЗНАЙТЕ, ВРУТ.
Высоцкому
© Copyright: Сергей Яшакин, 2013
Свидетельство о публикации №213110401865
Свидетельство о публикации №213110401865
Рецензии
