Когда я потеряла себя

                В жизни каждого человека бывают моменты, когда она
                кажется пустой и безсмысленной. И ты думаешь, что завтра
                никогда не наступит, что мир навсегда останется таким же               
                пустым и серым, как сейчас. И хочется сказать себе:
                "Господи, да пошло оно всё!" И просто забить на все свои
                мысли, идеи и переживания. Просто растаять. Сгореть в этом
                сумасшедшем круговороте событий и развеяться пеплом над
                серостью будней - это и называется потерять себя.
                Ксения Шурикова
                "Квартира #50" 23.7.13.
                в 11.40.

                Мир не казался таким уж и серым -
                Нет, напротив, был ярок и чист...
                Веда Велимира

    Чувство времени, ощущение реальности теряются, растворяются в небытии, тишина оглушает своей звенящей абсолютной отстранённостью. Ты всё видишь, что происходит вокруг, но смотришь как на картинку,двигающуюся на экране, только в отличие от кино эта картинка не вызывает никаких ни чувств, ни слов, мозг напрочь отказывается что-либо продуцировать, и только одна мысль бьётся как птица в клетке: "Где я? Зачем я здесь?" Где-то глубоко-глубоко, в самых нижних слоях подсознания теплится крохотная искорка, и ноги, повинуясь её команде, медленно, через силу несут тело прочь, неважно куда, лишь бы сменить картинку перед глазами - они-то ещё работают, ещё передают информацию мозгу, хоть и в несколько искажённом виде, и мозг изо всех оставшихся сил цепляется за эти картинки, пытаясь хоть что-то из них выудить для себя, чтобы наконец включиться, понять что к чему, и если не разложить по полочкам всю имеющуюся информацию, то хоть как-то расчистить место для дальнейшей мало-мальски результативной работы.
    От напряжения в голове где-то далеко появляется тихий звенящий звук. Сначала он незаметен, но постепенно - очень постепенно - звук нарастает, занимая собой всё пространство, ширится и поднимается, и мозг уже не может его игнорировать,отключается, в глазах темнеет, исчезают все звуки, кроме этого высокого монотонного звона на одной ноте.Ты начинаешь ощущать себя буквально пустым сосудом, лишённым всяческого наполнения, и понимаешь, что наполнить-то, собственно, нечем.
    Время превращается в липкое тягучее нечто, густое и безконечное, неуловимо трансформируясь в огромные шестерёнки с лязгающими зубцами; и ты сначала барахтаешься в этом липком тягучем месиве, захлёбываясь и задыхаясь, давясь собственным безмолвным криком, сминаешь сгущающиеся зубцы безпорядочными взмахами рук, замедленными и утяжелёнными в густой среде, но постепенно они затягивают тебя, продолжая тяжело и неспешно проворачиваться, слаженно взаимодействуя с зубцами других шестерёнок. И ты теряешь всякое желание сопротивляться, хотя силы в общем-то ещё есть, пускай на самом донышке, в последнем миллиметре от НЗ под названием самолюбие - но сколько его, этого самолюбия? И есть ли оно вообще? Есть, конечно, не может не быть, и тебе уже случалось им пользоваться не единожды, но тебя так долго катали прессом, что сейчас ты о нём даже не вспоминаешь.
    Голова раскалывается от разбухших неоформленных мыслей, они даже не ворочаются - просто пульсируют тупой тяжёлой болью, в свою очередь отнимающей свой кусок сознания и желания жить.
    Тишина оглушает, глаза наконец перестают передавать картинку, но мозг тут же включает аварийное видение - и ты вмиг оказываешься в безкрайней пустыне под палящим слепящим солнцем, и всюду, насколько хватает взгляда, - один сплошной горизонт, настолько чётко очерченный, что даже странно. Конечно, в пустыне тоже есть жизнь, но ты её даже не замечаешь, вокруг мёртвый пейзаж, нигде ни единого движения, как будто ты находишься внутри нарисованной картины. Даже раскалённый воздух не шевелится, и как-то не думаешь о том, что это вообще-то неправильно. Ты стоишь в центре огромного круга, который охватывает твой взгляд, под ногами грязный серо-жёлтый песок, утрамбованный до состояния бетона, мозг из глубины давних знаний рисует на нём волны барханов, но ты стоишь на абсолютно ровной гладкой поверхности, безсмысленно водишь вокруг глазами, озирая невесть откуда возникающие серые многоэтажные бетонные дома, почему-то обязательно ощетинившиеся тучей телевизионных антенн на крышах, с маленькими квадратными чёрными окошками, пустыми, слепыми и безмолвными. Окошки расположены всплошную, как горошки на ткани, образуя несчётное количество рядов, и ты совсем не удивляешься, что дома на самом деле не выше трёх-четырёхэтажных. Они придвигаются к тебе, окружают, звенят стёклами в окнах, закрывают собой всё пространство. Звон - громкий, резкий,- раздаётся с другой стороны, ты оборачиваешься - это трамвай с номером 1-100 на лобовом стекле.
    Что-то мелькает в твоём мозгу - настолько быстро, что даже сам след этого мелькания кажется тебе плодом твоего воспалённого воображения. Ты провожаешь взглядом отъезжающий трамвай, силясь понять, что же в нём тебя так встревожило.
    Трамвай выезжает к перекрёстку и снова звенит. И в звоне ты слышишь отчётливый безпощадный капризный голос избалованного заласканного младенца:
    -МНЕ НИКТО НЕ НУЖЕН!!!

    Солнце снова меркнет в глазах. В ушах постоянный, ставший уже привычным звон сбивается в плотные комки ваты. Ты безпомощно озираешься вокруг - всё пространство заполнено озабоченными, куда-то спешащими людьми - и никто не обращает никакого внимания ни на тебя, ни на отъехавший трамвай. И ты чётко осознаёшь, что крик младенца был адресован только тебе...

    ТЫ ЕМУ НЕ НУЖНА!!!

    4.8-16.8.13.