Люди

Люди... Существа, рожденные в боли. Рожденные и идущие с ней по жизни. Везде, на протяжении всей жизни нам сопутствует она: от мелочной боли-царапины, до боли-разлуки и боли-смерти. Боль по поводу нераздельной или разрушенной любви, боль из-за увольнения с работы, боль из-за предательства лучшего друга и из-за смерти родственника. Везде она. Разница только в том, как человек ее воспринимает. Либо он склоняет перед ней голову и зальется слезами, либо гордо подняв голову, храня величественное молчание, переживет ее. Выбор лишь за испытуемым. Для некоторых людей она становится виселицей, а для других, то же препятствие станет ступенькой на следующий уровень бытия. Поддаваясь ей, люди становятся либо палачами либо жертвами. Правда, не зависимо от своей роли, люди страдают. Люди упиваются величием своих страданий. Они делают их всем, превознося ее в абсолют. Глупо озираясь вокруг, видя везде ее образ, стараются забиться в самый дальний и, по их мнению, надежный угол. А должны бы встретить ее лицом к лицу, поговорить по душам и разойтись миром. Любят эти существа себя жалеть и, главное, что бы жалели их. Они скорее в панике сдерут с себя кожу, чем попытаются дать малейший отпор непогоде. А еще мы любим свою точку спокойствия, не хотят менять. Боятся. И правильно делают. Наивно полагать, что кто-то впустит в свой дом беспокойстве свободы. Уж лучше клетка, но клетка своя, родная. Всегда так. Воспевают свою независимость, из-за решеток. Потому что свобода это боль. Боль изменений и изменчивости. Свобода жестка и жестока, но не к своим детям. Она не признает чужестранца в своем мире, пока он не докажет свою принадлежность к обществу вольности. Вот только, тюремщики будней бьют своим кнутом быта, разрушая их мечты и делают они это куда большее ангела дороги. Только тссс, они не должны об этом знать, а то еще головы поднимут.