***

Люди все время заставляют себя во что-то верить. В Бога, Аллаха, Будду, создают себе образы каких-то мистических идеальных людей, что бы им поклоняться. Создают, вместо того, чтобы делать идеальными себя. Проводят пустые обряды, тратят свое время на богослужения. А должны бы открывать новое для себя и общества. Не в виде проклятого Святого писания, окропленного кровью людей всей их истории, но в виде той же обычной книженции, открывающей глаза на мир. Можно было бы еще допустить эту веру, если бы она несла пользу. Так нет же, там где проходит проповедник, начисто вымирает наука, забывается слово прогресс и уходит в забвение интеллект. А знаешь все почему? Потому что такая основа у нашего мира. Такое его истинное лицо. Бей слабого, отбирай все до гроша у каждого кто ниже тебя, унижай более талантливого, выжигай более успешных. Иначе будешь мертв. Наш мир отрыжка вселенной, люди ошибка генетического кода. Скажешь: "Ты все утрируешь, есть же и хорошие люди, преисполненные добра." Да, есть. Но таким людям никогда не дадут бразды правления в руки. Никогда им не нести свет своей просветленной души как знамя. Ведь, когда твое самое сокровенное, самое дорогое и любимое, на твоих глазах втаптывают в грязь, разрывают на части и с позором сжигают, сжигают те, кто в черных костюмах подпирают собой твердь власти, те, кто нормализируют алчность и эгоизм, волей неволей схватишься за оружие. А там уже нет пути честолюбию. А там, где бушует война, нет места человеколюбию, ведь либо ты, либо они. Не нажмешь на курок ты, нажмут его за тебя, или в тебя. Наша война праведна. Бред. Нет праведности в убийстве. Нельзя идти под лозунгом "Человеческая жизнь превыше всего", по трупом тех, кто оказался у тебя на пути. Начинается меняться политика, лозунг становится "Долой врагов человечества!". Ты чернеешь, озлобляешься, истлеваешь. Огонь твоей души гаснет, под рекой крови на твоих ладонях. Ты начинаешь боятся смотреть в зеркало, потому что там, уже видишь их. Точно такой же злой, готовый вцепиться в глотку любому взгляд. Та же сутулость, от тяжести грехов. Уже забываются светлые мотивы, опустела комната добрых душ.
Но вот вы врываетесь в дворец своих врагов, крушите все и вся. Потоки крови текут по ступеням за твоей спиной. Идешь, с мечом в руке, черным от крови. Видишь перед собой лицо врага. Только это уже не его лицо. Не его, а твое. Убьешь ли его? Оглядываешься, звериный взгляд твоих бывших спутников буравит твою спину в ожидании. Кровавый оскал животных, бывший некогда доброй улыбкой Человека. Восседаете на трон, пуская свои корни в его основания. Цель достигнута, враг повержен. Да только все не то...