Дневник Мастера шляпных тел. Источник

Из книги "Сюрреальные переменные"

_______________________________________

Похоже, курья ножка шляпы вросла в мое темечко. Не больно, но неприятно. Мысли набирают скорость. Теперь нет моей квартиры, лишь колея, по которой непрерывно проносятся поезда информации, но я откуда-то знаю, что скрывает в себе любой состав, каков бы он ни был.

Колея ли это? Волнение нарастает от невозможности управлять ситуацией. Шляпа диктует направление мыслей и контролирует мою способность видеть. Или это Темная материя? Кто-то настойчиво повторяет: "кластерные сети, кластерные сети…"
– Свободу мне! – закричал я пискляво, не выдерживая напряжения в темени. В ответ поезда информации развернулись, превращаясь в сплошной экран, и я увидел людей. Миллионы их скандировали: "Свободу, свободу!". Пальто, куртки, плащи, шапки, кепки, каски – в пустынях или горах, на ромашковых или заснеженных полях, в окопах или на подступах к городам, перед зданиями правительств или на стадионах. Лица, искаженные криками, марионеточно ритмичные движения тел. Внезапно живая масса превратилась в узоры калейдоскопа. Внутри пентаграмм, треугольников, кругов и квадратов кто-то умирал за свободу, и, попадая после смерти в архив, громко смеялся своей глупости. Оставшиеся жить, топтали мертвые тела, взбираясь по уже холодным лицам врагов и единомышленников, по их застывшим спинам выше, выше, в горячечном порыве безумия стремясь к одной цели – к груди диктатора, чтобы вырвать его сердце и топтать ненавистное тело, топтать эту почти тряпичную куклу, вкладывая в удары всю накопившуюся злость. А после, упоенные победой, они радостно орали: "Свобода!". Из года в год орали, им вторили дети, внуки, не замечая, что вместо свободы растят в себе одного на всех монстра потребительства и вседозволенности, задача которого – полная деградация человечества. Когда монстр становился настолько сильным, что угрожал истребить последние семена Духа, ему давался противовес. Появлялись новые диктаторы, сужая границы дозволенного почти до их схлопывания, и единственное, что оставалось народу, – мечтать о глотке свежего воздуха и молиться. Но годы диктатуры, кровавый беспредел, "лес рубят, щепки летят" – снова делали людей готовыми умереть за любое воплощение идеи свободы и это коллективное сознание гнало их на площади, чтобы скандировать: "Свободу!" и убивать всех подряд и топтать, топтать каждого приспешника диктаторского режима и самого диктатора.
И так – до бесконечности…

 – Люди безнадежны, – прошептал я в отчаянии, понимая, что с таким развитием событий никогда не вернусь на Соланту.
– Чувство безнадежности возникает от нетерпения, – послышался негромкий голос, но от него у меня заложило уши.
Удивленно оглядываясь по сторонам, я воскликнул:
– Сколько можно терпеть? Что мы ни делаем, всё попусту.
Вокруг никого не было, кроме колеи, по которой на невероятной скорости спешили поезда информации. Но голос послышался снова:
– Зачем соланты вмешались? Думаешь, ответственность – это нечто философско-неопределенное? Ответственность – это и есть судьба. Даже если ты думаешь, что полностью безответственный.
– Значит, неважно, какие благородные мотивы были у нас, когда мы  совершали свои действия? Мы не знали, – я предпринял попытку  оправдаться. 
– Ваши "благородные мотивы" поколебали основной план и результат печальный.
– А если бы я никогда  ничего не делал, только сидел в своей комнате и молча смотрел в потолок?
– Любая жизнь – ответственность, смотри в потолок или плюй в него. Люди ответственны и за свое бездействие. Но иногда неправильная помощь приводит к гибели мечты целой цивилизации. Большая ответственность…
 – Но что делать людям, чтобы получить настоящую свободу?
Воцарилось молчание, но вскоре голос внятно ответил.
– Стремиться к другому восприятию Мира – инаковому.
– Что это значит? – удивился я.
– Есть хорошая пословица "Человек так, а Бог инак". Пока люди "так", у них будет лишь мечта о настоящей свободе – в самые темные и страшные времена диктата.
– Кто ты? – воскликнул я в волнении.
На некоторое время повисла тишина.
– Источник…

В моей памяти почти мгновенно открылись все файлы с накопленной информацией. Никакого намека.

– Никогда не слышал. Что значит – Источник? – окончательно растерялся я.
– Этот вопрос задал мне однажды один инаковый человек. Тебе могу лишь повториться: когда Источник выходит на свою поверхность, он ищет себя и находит во всем. Пока я даю опыт, вы накапливаете свою память. Моя память – прочные сети для вашего времени. Ваше время в вашей крови, мое – в частоте её изменений. 
– Если ты находишь себя даже во мне и даешь опыт, значит, я небезнадежен?
– Ты уже слышал: ощущение безнадежности – от нетерпения.
– Будучи на Земле, я пришел к выводу, что терпение – всего лишь привычка к плохим событиям.
– Терпение – не привычка, а необходимое качество для бессмертия. Но нетерпеливые всегда попадают в ловушки времени, как, например, горстка солантов. Вы даже не знали, что вашу самоуверенность использовали.
– Кто использовал?
– Тот, кто сейчас управляет на Земле всеми заказчиками. Заказчик шляпных тел знает его. Твое счастье, что он не рассказал ему про "люфт" и неумение болванщиков упрощать, и о ваших записках в подкладках шляп. Но это дело времени. Однажды он расскажет ему всё…
 – Вот гад!
– Не потому, что захочет вас предать. Он подумает, что делает благое дело.
– А если попросить помощи в других мирах?
– С момента вашего эксперимента Земля на карантине. В других мирах лишь наблюдают за людьми и вашими действиями. Но судьба Земли – только ваша ответственность и, значит, ваша судьба. Хотите вы того или нет…
 
_____________________________________

Ветер, похожий на буйного пьяницу, с бешеной силой сорвал крупный кусок кровли с недостроенного хлебзавода, швырнув в стену моего дома. Я огляделся по сторонам. Белая, Хиппун и все шляпы исчезли, зато коридор моей квартиры был по-прежнему забит рулонами ткани. В замешательстве взглянул в зеркало, висевшее в прихожей, оттуда на меня смотрел парень лет двадцати пяти, высокий, худой, стриженный под "ежик". Я невольно поднял руку, и парень поднял. Я схватил себя за голову – незнакомец сделал то же самое. Я заорал во все горло, массируя темечко, в надежде, что происходящее со мной – проделки дурацкой шляпы. Но курьей ножки, впившейся в мое темя, не нашел.

Вывернув карманы куртки, обнаружил, что электронный дневник на месте.
Что со мной происходит? Кто я теперь? 

– Теперь ты – дурак, – послышался резкий голос.
Из кухни вышла старушка в фартуке, голова ее повязана белым платочком. 
– Ты кто, бабка? – не помню, когда я так удивлялся.
– Баба Яга, вестимо, – усмехнулась она, но, увидев ужас на моем лице, успокоила, – не бойся, просто старушка с определенным взглядом на жизнь.
– Но куда все подевались? Что теперь мне делать? – растерянно пробормотал я.
– Сначала, мил человек, чаю попьем, блинов поедим с вареньем, – спокойно и деловито сообщила она и направилась в гостиную.
Я поспешил за ней, но когда вошел в комнату удивился смене декораций. Не было ничего из моей старой мебели, посреди гостиной стоял массивный круглый стол, накрытый белой скатертью. Блины, варенье, самовар, заварник и аромат чая напомнили мне что-то давно забытое – тепло домашнего уюта, которого у меня никогда не было.

Неужели наведенные воспоминания?

Старушка спокойно уселась за стол и уверенным жестом призвала меня к тому же. Машинально повинуясь, я сел и налил чай в чашку с изображением маков.
– Ты стал человеком, отсюда и воспоминания, – сообщила она спокойно, наливая чай в блюдечко и делая несколько демонстративно громких глотков.
– Человеком?! – моей растерянности и ужасу не было предела.
– Не бойся. Обычное дело – смена настроек. Теперь ты – человек.
– Но как? Зачем?!
– Источник способен менять любые настройки. Зачем? Чтобы тебя не опознали раньше времени и не устранили, дурень! – засмеялась старушка. – Но шляпы шить ты можешь.
– Какие шляпы?
– Из ткани, что в коридоре. Надо пошить на всё человечество.
– Шутишь? У меня нет завода по пошиву шляп. Я не занимаюсь ширпотребом.
– Не до шуток, милок, и не до высокой моды. Грядут большие перемены.
________________________________________


Начало:

http://www.proza.ru/2013/10/30/1118

Продолжение:

http://www.proza.ru/2013/11/07/1107