Сегодня суббота

Сегодня суббота.
День рассыпался поволокой дождя.
Мучает боль в животе, онемевшие пальцы в шерстяных перчатках, запаска пачки сигарет слишком высокой крепости, и ты с бешеными зрачками превышающими все медицинские стандарты.
Я в домике. В домике из одеяла, которое так тяжело засунуть в чертов пододеяльник. Захлебываюсь дымом и холодом. Мне слишком светло и я прячусь глубже. Не спасает. рушится потолок и бетонные обломки врезаются в голову.
Сегодня просто суббота.
Дождь и штормовое предупреждение.
А Ты любишь горячий черный чай.
Секретный рецепт его незабываемого приготовления в том, что ты выливаешь мне в лицо кипяток. Мои обожженные глазницы, ошпаренная кожа и отчаянные крики боли.
А после.. кухонный нож, вспарывающий мягкие ткани живота. но вспышка обрывается, когда конец лезвия застревает между ребрами от нехватки сил их пробить, и удары становятся хаотичными.
У меня неконтролируемые вспышки аффекта, а ты любишь отменный черный чай с яростью отчаяния и собственной венозной кровью, разбросанной килограммами в беспорядке.
Лампочки повыбивало от холода. Я сплевываю кислую слюну и чувствую землетрясение во внутренних органах. Заматываюсь голая в белое одеяло, но бессонница, боль и безумие не дают провалиться в черноту. Всю ночь я нервно вымываю полы во всем доме, а на балконе мерзнет твое тело. Мне даже жаль тебя и хочется укрыть..
Включается и выключается свет. Меня возбуждают мои же бедра перепачканные кровью.
Ты никогда не носишь зонт во время дождя, а я никогда не использую что-то, что останавливает мои критические дни.
Это так странно, начать истекать кровью из-за глупой ссоры и испытывать боль в животе. Но я знаю что это Твоя кровь и боль.
Твоя кровь вытекает из меня.
И боль от кухонного ножа, лезвие которого тебя перерезало.
Дрожащие пальцы аккуратно сдирают вспузырившуюся кожу с лица. Жжение и громко хлопающие двери. Есть навязчивая нужда перебить зеркала и себя, и весь мир.
.... куда теперь бежать?
" Тебе нет равных в искусстве причинения боли."
"... а со мной у тебя нет будущего."
Я хотела написать нежную балладу о бытовом романе руками на стекле. Но однажды я просто напишу книгу для себя. О человеке с зрачками-безднами. Он приходит домой темным утром, промокший до уровня охлаждения и подрагивания мяса на кости, с бутылкой крепкого. Садится в ванную в мокрых тряпках и включает сверху горячий душ.
Бесполезно.
И тогда он вдруг вспоминает, что любит черный чай.
Сегодня.
В субботу.