***

Где та грань, между реальностью и фантазией..
Кажется растворилась в прошлом, канула, как камень брошенный в реку, лишь круги на воде...было...
Струящиеся воспоминания, как волны омывают берега души, взлеты, падения...
И ты похож на слепого с тросточкой в иссохшей  руке, мерно постукивающего по камням мостовой, ловишь звуки, шероховатости..
Все это тебе до боли знакомо.
Желание дотронуться рукой, почувствовать гладкость камня... у него ведь тоже душа... Неправда что камень холодный,он живой.
С ним можно заговорить и он ответит..
Эхо от постукивания тросточки то глухое, то звонкое..каждый звук отзывается в сердце рождая ощущения: иногда блаженства, порой горечи от которой щемит сердце, но это его жизнь..или иллюзия оной...
Чувствует взгляды сострадания на спине, как иголки, до озноба, они ему не нужны, он не одинок..
Мир его не пустой, он привык жить в мире звуков, его ощущения тоньше и острей, чем у обычного человека, теряя зрение, он обрел иные чувства..
Он рисует...сердцем..
Его мир-воображение...