Наедине,наедине,
В безмолвном осени убранстве.
Я написал вдруг на окне:
"Беда страны в повальном пьянстве".
Не моралист и не эстет,
Скорее "анти" все же ближе.
Коль не был русский я поэт,
Купил билет бы до Парижа!
А там оно, гори огнем
Мечта глупца о птице счастья.
Но сердцу дорог отчий дом,
И храм святой, момент причастья,
Убогих улиц тусклый свет,
Подъезд исписанный словами.
Юнца-философа протест,
Отборным матом к верх ногами.
Наедине,наедине,
В безмолвном осени убранстве.
Я думал о своей стране,
Беда ее в непостоянстве.
И хмель есенинской Руси,
С судьбой изломанной марксизмом.
До сель витает в вышине,
Но в наши дни капитализмом!
Наедине, наедине...
© Copyright: Юрий Остапенко, 2013
Свидетельство о публикации №213110800507
Свидетельство о публикации №213110800507
Рецензии
Для меня поэзия – это способ самовыражения. Я не задумываюсь о поэтическом законе, ритме или размере и такте стиха. Когда мне хорошо, плохо, грустно, я разочарована или же меня переполняют эмоции, то поэзия сама выливается в строки. Такое впечатление, будто она существует уже где-то в готовом виде, как идея и только ждет возможность приобрести материальное выражение. В поэзии говорят чувства человека, они выливаются в образы и приобретают какого-то интересного необычного выражения. В стихах говорит настоящее человеческое "я", ведь через творчество человек всегда открывал свои скрытые стороны. Именно творчество является зеркалом души.
Ваша поэзия-стала образцом, и прекрасным, началом, жизни...
Спасибо, Вам, за это...
Александр Псковский 20.05.2020 12:43 • Заявить о нарушении
Ваша поэзия-стала образцом, и прекрасным, началом, жизни...
Спасибо, Вам, за это...
Александр Псковский 20.05.2020 12:43 • Заявить о нарушении