Тиктаки

С некоторых пор, глядя на секундные стрелки, я впадаю в пароксизм. Ужас тихий… Они ж летят, как сумасшедшие, особенно эти, новомодные, которые не щёлкают по старинке, давая подразмыслить над мгновением, а прут по окружности без запинки. Нет, ты уж будь добра, если ты стрелка – отсчитывай остаток, а не режь его скальпелем без наркоза…

А ещё я глазом постоянно вижу мгновения. Они вылетают откуда-то из-за ушей и стремительно летят вперёд, за горизонт, мелькая розовыми пятками.
...я пытаюсь их ловить. Схвачу за хвост и держу, как свежеподсечённую плотву. Оно, ссука, брыкается, шипит мне в запястье и, изворачиваясь, пытается чавкнуть. Удержать силой не получается никогда. Если оно само не захочет, то я отнюдь не хронос какой-нибудь…

Сижу в кресле, плюю в потолок - летят стремительно, сливаясь в непрерывную, потерянную ленту. Провожаю мутным взглядом, пока какое-нибудь случайно не заденет по уху чешуйчатым хвостом… Поезд, стой, раз-два! Вскакиваю, пытаясь хватать, держать, извиняясь за лень. Хрен там - выскальзывают, смеясь, и уносятся в апокалипсис.

Встал, напялил майку, галстук или прицепил в промежность велосипед. Замедляются, оглядываются даже, улетая. Будто ждут чего-то, какого-то ещё действия…
Иду по хрустящим шишкам, пинаю мухоморы и скакаю восторженным чингачгуком вокруг червивого боровика – медленно так летят, цвиркочат что-то друг с другом, им тоже интересно.
Кручу гайки, ору на собаку, кормлю голубей, оглядываюсь вслед очаровательной стройняшке – притормаживают, некоторые даже круги описывают вокруг головы.
Нахожу строчки, не вызывающие тошноты – замирают. Я читаю, а они висят в воздухе, помахивая хвостиками и таращат любопытные глазёнки.
Пишу эти, непонятные даже автору, буквы. А они расселись по плечам и тянут шеи в монитор. И главное – не летят туда, в эту черноту.

….а ещё иногда я умудряюсь их развернуть в обратную сторону. Это получается редко и всегда неожиданно, как-то сумбурно и непредсказуемо.
Ну кто бы мог подумать, что резкий рывок через идущих навстречу вдогонку за бабулькой, обронившей облезлую перчатку, позволяет оставить их в предыдущей секунде, и они, смущённые - отстают, и где-то там, за затылком, толпятся, щебечут и приговаривают меня к отсрочке.

….или бархат нежной кожи в моих руках, вздох, стон… Их нет! Нет этой надоевшей, кусучей мелюзги, они попрятались под кроватью или в антресолях, им неудобно, они стесняются и ждут…

Жалко времени на сон. Они под утро как-то особенно громко улетают, жужжа… Хочется вскочить, что-то строить, куда-то бежать, перекрывать Енисей, спасать Фукусиму.
Подпрыгиваю, разбудив одеяло и, помяв зубами бутерброд, начинаю метаться между запланированными недоделками…

А ещё я научился видеть их у окружающих. Летят себе, незаметно для хозяина. Пробовал их ловить и притормаживать - не получается никак, не даются в руки, рычат и кусаются…


© zurbagann