Сон. О России

Антон ТЮКИН

СОН. О РОССИИ

Если показывать сны по заказу,
Что бы увидели люди тогда?
Незащищенные от всех канонов пейзажи
И беззаконные в дымке ночной города –
Сгинули б.

Все растворилось в эфире
Розовом. Словно какую то лампочку в мире
Кто-То включил. Впрочем, так не бывает –
Счастье несчастья всегда стерегут. И
Кому то всегда не хватает:

Хлеба ли, воли, девиц беззаконных, карниза,
Чтобы сорваться,
Премудрого “верха”, телесного “низа”.
Горы из книг и бумаги лежат штабелями,
Те что когда то выделывали кренделями

Судьбы, дороги страны. На погосте, как
У расстрельной стены – только “красные”
Кости - в горле. Навряд ли отыщешь ответ, 
Там где сгрудились тысячелетия.
Каждый – руина и руна – на треть. Да, твоя

Правда “третья”. Так не спеши ж вспоминать
Про нелепый “обет”.
Ты в сыром подземелье бродила.
Часто блудила. Хваталась за воздух сырой
Перекошенным ртом.

Ты выбегала на берег и в тенях ветвей
Вдруг ощущала предчувствие дней 
Солнца. Но падало дерево, что
Не имеет корней. Только гниение, мертвая
Эта оса. Жало мертво бесполезное. Вот

Полоса черная - желтая. Белая клумба
В тумане. И вытоптан сад. Лишь сорняки -
Инородцы – всему вопреки. Где ж вы теперь:
Слесаря, горожане, пейзане,
Бабы, солдаты, т. д. и т. п.?

* * *

Дом погибающий над бесконечною бездной
Сдавлен тумана удавкой железной.
Остров потерянный – ныне без всякого вида
Для окружающих. Нету обиды. И нету стыда.
Только зловонная эта вода. Только усталость да времени
Самая малость – вот что осталось нам – вот что досталось.

Будто мираж в океане теней.
Знает злой разум. Но сердце не верит.
Чует: чу, мальчик крылатый мелькнет ненароком
Над территорией. (А впрочем, все “выйдет боком”.)
Вот он! Вот чертит нелепый пунктир. И
Рассыпается

Мертвой кромешности мир.
Дом и деревья. И снова земля под ногами.
Вот ты ступаешь и меришь ее
Сапогами, будто хозяин.
Явилась сила. И источается страх.
Снова уста… растворились в крике:

Где же вы, прежние наши владыки?
Нету?.. - За дело бы надобно браться.
Дом разорен. Расточилось до нитки богатство
Прежнее - минуло. Будешь потом
Воздух, как рыба, хватать
Перекошенным ртом.         
 
8.11.13