Не придёт...

Он не придёт попить клубничный чай.
Ворча.
И не погладит по растрепанной макушке.
И не услышит, как я, будто невзначай,
Крича,
Похвастаюсь о нём своим подружкам.

Любя не потаскает за хвосты,
Смеясь,
Не выкинет косметику в помойку,
Не скажет, что пора сжигать мосты.
Смутясь.
И не устроит мозга мне промойку...

Его давно целует чернозём.
Я знаю.
Но почему-то я всегда хотела...
Спросить его о важном мне, о том,
Желаю,
Что он ушёл? Хотя, я не жалею...

И не поможет тут ни сон, ни алкоголь.
Ничто...
Десяток лет о стену глупо биться...
Устала. Не могу. Тупая боль!
За что?!
"Быть сильной"... Так можно и убиться...

Он был бы против суицида...

Его улыбка наваждением в душе...
Я таю...
Его слова, которых я не слышу...
Его не видев, я люблю уже...
И погибаю...
Как-будто знала, как он дышит...

Трясти не будет он в руках медаль...
"Сдала экзамен!"...
В путь взрослых не благословит меня.
Не видела ни разу, да, немного жаль...
Немного злая.
Но просто... Пап, люблю тебя...