Страницы

Она остановилась на пороге. Здесь был важный момент: нужно было оставить позади всё, что тебя тяготит. Сбросить с плеч груз, забыть о повседневности. Она
закрыла глаза, постояла момент, улыбнулась и смело вошла.
Почувствовался уже так хорошо знакомый запах старой бумаги, послышался тихий шорох страниц и редкие звуки шагов. Этому месту все люди придавали некое особенное значение. В центральную библиотеку приходили, чтобы погрузиться в мир ярких историй, глубоких мыслей и уникальных идей. Открывая каждую из книг, человек погружался в удивительное путешествие, переносящее его из одного мира в другой на своих крыльях. Бесконечные стеллажи бумажных изданий наполняли огромные залы этой библиотеки, давая невероятный выбор жизней, в которых сегодня вечером человек захочет побывать. Девушка пошла вдоль книжных полок, рассматривая обложки и названия, пытаясь услышать где-то внутри своей головы голос, который скажет ей: это именно то, что ты ищешь. Она проводила рукой по разнообразным переплётам, шла и шла вдоль полок.
Зайдя за угол, немного поодаль она заметила странно скорчившегося человека. Он сидел в углу, в тени, сжимая в руках какую-то книгу, судорожно пролистывая страницы, будто что-то выискивая. Вид у него был жалкий и даже немного пугающий. На нём был старый, слегка порванный балахон, какие-то протёртые штаны, руки у него были грязные и потемневшие. Девушка стала издали наблюдать за ним.
Он что-то несвязно говорил себе под нос, поспешно перелистывал страницу за страницей. Через несколько секунд он перестал листать, слегка подпрыгнул на месте, обрадовался, что-то тихо вскрикнул, и с силой вырвал страницу из книги. У девушки округлились глаза от удивления. Мужчина засунул страницу в карман балахона и поспешно удалился за угол. Она хотела было пойти за ним, но потеряла из виду. Подойдя к брошенной на пол книге, она обнаружила потрёпанное произведение Сэллинджера. Она могла бы отдать эту книгу библиотекарю, тогда бы того мужчину поймали, больше никогда он бы не зашёл в это здание. Но что-то заставило её не торопить события... Она решила наблюдать.
Она приходила в библиотеку каждый день, и уже на следующий день её более не интересовали книги. Она искала того мужчину. И нашла. Он был в другом конце залов на этот раз, всё так же хватал какую-то книгу, вырывал страницу из неё и убегал, прямо как крыса с кусочком сыра. На этот раз это был Оруэлл. Затем Паланик. Затем Достоевский.
Она решила выследить его. Одним днём она выбежала из библиотеки за ним, стремясь узнать, зачем ему эти бумажки. На улице было темно и шёл слабый дождь. Мужчина бежал всё так же в своём неизменном старом балахоне, бережно, двумя руками прикрывая карман с вырванной страницей. Стараясь быть незаметной, она бежала за ним. Но в её скрытности не было никакого смысла - мужчина не мог думать ни о чём, кроме своих прелестных страничек. Они были самым дорогим для него. Единственной надеждой. Последней.
Он забежал в подвал своего дома, сбросил балахон и дрожащими руками достал из шкафа керосиновую лампу. Как только он зажёг её, осветил тёплым огненным светом комнату, его взору предстала великая картина: весь пол был усеян бумагой. Вырванные страницы повсюду. Груда на столе, груда на полу, он ходил по этому полю человеческих мыслей и жил в нём. Аккуратно поставив лампу на тумбочку, он достал новую страницу и на носках, шурша бумагой под ногами, пошагал к столу. Он разгрёб груду, осыпавшую стол, и откопал оттуда картонную коробку. Бережно доставая своё творение, стараясь ничего не испортить своими дрожащими руками, он с благоговением осматривал его, воображая себе, насколько же высоко он поднимется, когда закончит его. Внутри была неоконченная книга. Но книга необычная. Он взял из коробки нити и иглу. В эти моменты как по волшебству пропадала всякая дрожь в его пальцах, он был сосредоточен до мозга костей, всецело отдавался своему делу, делу всей его жизни. Он отказался от большинства благ человечества ради своей миссии. И тут его не могла подвести какая-то дрожь. Ловким движением он вонзил нить в игольное ушко. Под греющим светом керосиновой лампы он аккуратно пронзал корешок, подшивая очередную, только что принесённую страницу. Но нет, она не была просто очередной. Это была последняя. Та, которая, наконец, идеально подойдёт этой книге в качестве концовки. Именно её не хватало. Он был уверен.
Дойдя до конца корешка, он оторвал нить и завязал узелок. Облегчённо вздохнув, мужчина закрыл книгу. Это был момент триумфа. Сколько страниц до этого ему пришлось отбросить? Сколько сил потратить? Но он сделал это. Он расслабленно свалился в кучу бумаги позади себя, а затем стал истошно хохотать, переживая настоящее счастье оконченной миссии всей своей жизни.
Сложно сказать, что чувствовала девушка, наблюдавшая за этим через подвальное окошко. Она была ошеломлена. В ту ночь ей не удалось заснуть. Она думала, всю ночь думала, представляла себе, как жил этот мужчина, до какого состояния довёл себя, чем пожертвовал, и чего желал. Он отдал всего себя на то, чтобы своровать чужие мысли, воплотив их в своём самом величайшем, пускай и, возможно, единственном произведении.
Всего через неделю на полках книжных магазинов можно было увидеть новый бестселлер. Книга, разошедшаяся по миру в мгновения, книга, поработившая умы молодых людей, поражающая знатоков литературы. Это было уникальное, шедевральное произведение! Каждый, кто читал его, не уставал повторять: я никогда в жизни не читал ничего подобного!
Девушка тоже купила себе экземпляр. И даже смогла получить автограф у автора. Он уже не носил драный балахон. Он был красиво одет, он был чист и аккуратен. Подписавшись на обложке книги, он пожелал девушке всего наилучшего и достижения каждой её заветной мечты.
А через несколько месяцев она однажды заметила, как какой-то молодой парень вырвал страницу из книги в библиотеке. Подойдя ближе, она увидела, что страница была вырвана из того же недавнего бестселлера. Она улыбнулась, подняла книгу, поставила её на своё место. И пошла дальше прогуливаться по библиотеке, проводя глазами по переплётам, ища книгу, про которую её внутренний голос скажет: страниц из этой книги ты ещё не читала.