Размышления о поэзии

- Кто ты?
- Я маска на столике вечности...
Из себя, нелюбимого.

Будучи молод и пьян, разговаривал я с одной мадемуазель. Обо всём понемногу. В том числе и о нелёгком деле - стихосложении - слова, они как камни - все разные; трудно подогнать друг к другу, что бы сложить устойчивую постройку и т. д. и т. п. Будучи молод и пьян тогда я ляпнул  - А чего тут рифмовать, ежели она, рифма, то есть, везде. И как пример - пишу стихи я, вроде неплохие.
Потом, года эдак через три, задумался - стихи, стихия. Задумался и произвёл некие опыты. И обнаружил кое-что интересное.
 Мир движется. Кажется всё оки-доки - люди встречаются, люди общаются, травка зеленеет, Солнышко светит, поэты, прозаики пописывают, художники рисуют, критики покрикивают, обыватель вертит головой, пытаясь не понять и тех и других. А вот стоит его, мир, остановить...
Вот тут и начинается самое интересное. Под ногами асфальт, а под душою - бездна.
- Позвольте! - воскликнет любой из нас - Я никуда не падаю. Мне комфортно.
Ой, ли?
Оставлю учёным со степенями и критикам попытки классификации - вид гомосапиенс, отряд - творцы, подотряды - поэты и рифмоплёты. Перейду непосредственно к размышлениям.

Открылась бездна звёзд полна...
К стыду автора, не помнящего из кого.


Из того, что для души поэта мир призрачен и относительно прозрачен, следует её якобы тонкость и отличие от других, не возвышенных, душ. Вовсе не следует и даже наоборот. Поэты есть существа подверженные безумию - в полном смысле этого слова. Безумие - как отключение ума, восприятие сердцем. Безумие - как подчинение хаосу, сиречь стихии.
Судьбы большинства таких существ это полностью доказывают - душа, погружаясь в стихию или справляется с ней или нет, посему гордецы, уповающие лишь на себя кончают на физическом плане пьянством, наркоманией, выходками "истинного" поэта вплоть до самоубийства. Закономерный итог - либо дух обуздывает стихию, творя гармонию, либо резонирует с ней и становится нечистым духом.
Таким образом, большинство поэтов не пребывают: 1) в тишине,2) в благодати, 3) в истине, потому что Истина и есть слияние первого и второго.

Если б Вы знали из какого сора растут цветы.
Кажется, из Анны Ахматовой.

Рассмотрим вопрос о стихах. Опущу технические термины. Если проследить историческую динамику стиха, то не будет секретом тот факт что она растёт. Убыстряется темп, звуки становятся всё более и более отрывистыми. Возможно, есть ещё нюансы, но хватает и этих двух.
Конечно, можно сослаться, что мир движется быстрее, вернее, социум, общество. Это одно из следствий. А причина заключается в том, что мир стал тяжёлым. И не о материи идёт речь. Потенциально душа легче материи - она, при нормальном раскладе развития спокойно плавала бы в теле или рядышком, но вся беда в том что Дьявол искусил человечество - если не получается построить материальный мир, создавайте тонкий.
Человечество, возомнившее себя равным Богу с визгом устремилось в стихию - пока плескались на мелководье всё было ещё ничего... плохого. Мал помалу, незаметно прибрежные воды замутились и пришлось лезть подальше.
Так, с помощью посеянной в сердце человека гордыни Дьявол увлёк безмятежную душу в стихию. Все привыкли считать - поэт это дар божий. По всем критериям выходит проклятие бога как Отца. Ибо Отец не желает безумия детям своим. Поэт же это одержимый неким стихийным духом субъект или объект. И что в поэте, в конечном счете, побеждает: Гармония или Хаос, зависит от осознания поэтом своего барахтанья в стихии и последующего покаяния.
Последнее и есть принятие Отца как Великую Гармонию. Только Отец может своим лучом вытащить душу из трясины. Что и есть хождение по воде - как известно, вода в мифологии олицетворяет Хаос. Иначе, в лучшем случае можно до конца века вычерпывать из своей утлой посудины воду и гордиться своим праведным нелёгким трудом - латая рифмой и ритмом наскоро сколоченную лодку или плотик.
Поэты, использующие белый стих пытаются нырнуть под волны. Они знают, что там относительный покой... Но насколько он долог? Настолько, насколько хватит воздуха в лёгких.
Поэты, использующие поток сознания есть забывшие об Отце мотающиеся по волнам утопленники - они не ощущают полярности энергии. Души таких поэтов не могут вынести гармонии и света - им проще болтаться в толще стихии.

Не каждый шизофреник отчасти гений, но каждый гений отчасти шизофреник.
Если никто не сказал этого раньше, то моё.

Бытие поэтов не заключается в описании - зачем описывать то, что уже есть? Не заключается оно и в словообразовании - мир слов условен и обусловлен словами же, каталог звуков как всё подвластное конечен.
В реальности грустный тигр выпустит рифмоплёту кишки, если тот начнёт читать ему свои вирши - ритм и акценты дают ощущение движения, искусственного движения. Дождь движется. Гонит ветер тучи. Листья шуршат. И ни одно из этих движений не описать никаким даже самым гениальным стихотворением. Потому что любое движение в стихах уже не есть истинное движение, а есть попытка захлестнуть словами образы, а образами суть.
В итоге создаётся такая ситуация - один шизофреник рассказывает другому как он видит то или другое, как ощущает. Единственный недостаток - шизофрения имеет свойство эгоцентризма. И что бы вывести Эго на периферию необходимо его чем-нибудь или как-нибудь выманить.
Душа, сидящая по горло в стихии, перерабатывает её посредством стихов в энергию, а что бы не скучно ей там было бы она завлекает к себе другие души (это в случае глубокого погружения). На самом деле большинство душ уже или погружены в стихию или соприкасаются с ней.
Души просветлённые вольны погружаться вглубь или идти по поверхности. Это вовсе не означает, что они ничего не видят, скорее душа, у которой глаза находятся в чуждой среде, слепа и беспомощна. И вот она ворочается и  что-то творит. Задыхается и... счастлива - она есмь поэт. Или ещё кто-то.

Ничего, если слушатели посматривают на часы. Худовато, когда они начинают  подносить их к уху.
Из неподслушаного разговора двух лекторов.

Разумеется, всё выше изложенное есть лишь частный и довольно узкий взгляд. В поэзии ничего нельзя найти, потому как в ней и ничего нет, кроме самой Поэзии. Можно обвинить автора в пристрастии. Что ж, отвечу. К сожалению, трудно быть беспристрастным, будучи погружённым в стихию. Пусть даже отчасти укрощённую. Не мной. Я всего лишь буква в великой книге жизни. А разве дано букве знать Слово?
И как утешение - без Букв не будет Слов, а без Слов - Книги. Вернее они будут - неизречённые. И как исток - Тишина.
11.02.2000 год.