Последняя версия полета Икара

Последняя версия полета Икара.
То, что томило в ранних предчувствиях, что виделось в незабываемых снах - наступило. Пришел отец, принес крылья и сказал: « Пора. Надо лететь».  Да, надо было улетать из мягкой несвободы, из привычной ограниченности, потому что манило будущее. И он, конечно, полетел, захватив с собой только лишь запахи и краски юности. Не все было гладко в начале полета. То не хватало воздуха, то мотало в стороны, и он заваливался на бок, теряя высоту, но само это движение вперед укрепляло и прибавляло сил. И он ощутил радость полета, увидел даль и расширяющиеся горизонты. И от восторга, от прилива сил его потянуло вверх, выше, вопреки указанному маршруту. Что он хотел увидеть там, в небесной безмерной вышине? Он и сам не знал. Наверное, счастье, да, конечно же, счастье, но и что- то большее. Красоту? Да, красоту, но и еще что- то большее. И были ли счастье и красота? Да, промелькнуло что-то мимо, отрадное и вдохновенное, похожее на счастье и красоту, и пропало позади, потому, что он хотел большего, и он понял, чего он хотел. Он хотел увидеть правду и насытиться ей. Правду единственную, насущную, на каждый день . До конца. И он даже почувствовал, что он приблизился к правде. Он реально заметил ее дальние всполохи. И он ощутил в себе под ее пронизывающим светом начинающиеся необратимые перемены. Но мелочь, чепуха, трагическая нелепость прервет пленительный полет. Что- то сломается в крыльях, и он обрушится, резко теряя силы на то, что бы хотя бы спланировать, хотя бы помедленнее. Он упадет и обнимет землю и увидит рядом ноги стоящих на ней людей. Они будут смотреть на него сверху, а некоторые будут плакать, и он на последнем издыхании спросит у них: « О чем вы плачете? Вы счастливы?». И они ответят ему, тихо улыбаясь: « Да, мы счастливы».
 
                Мгновения.
 Все стало, наконец, очевидным, безнадежно, отчетливо понятным – она не придет, не напишет и не позвонит. И было чувство, что пусто кругом, и было откровенно ясно, что ни что его вот здесь не держит. Земля для него слишком  поката, и скользит, и не за что ухватиться.  Она не появится, и этому нечего противопоставить. И нет смысла даже пошевелить пальцем, если не осознать - что же дальше. Где та пресловутая точка опоры? Чем и когда успокоится растревоженное сердце? Скорее всего, просто время сотрет в порошок и развеет смятенные чувства.  Но как правильно жить дальше в мире, где разрушены основания, где незримое зло торжествует?  И приходили мгновения, когда  порывалось вырваться наружу все, что вмещало и не могло вместить до конца, трепетное, не защищенное от бед, слишком и через чур трагически чувствительное сердце поэта. И что – то выходило в качестве строчек.

                Мимо кучи скучных дел,
                Артефактом меж домами,
                Шелестя шестью крылами,
                Ангел светлый пролетел.

                И пропал через мгновенье.
                В небе света серебро.
                В луже неба отраженье,
                Промелькнушее паренье
                И упавшее перо.