Художник

Антон ТЮКИН

ХУДОЖНИК

Есть ускользающие краски, что
Теряются, когда подходят близко.
Как через время,
Через решето муко’й и
С му’кою проходим.
Мир –

Записка Бога. Наблюдая,
Ты преклонил колени у реки.
Вот женщина – уже совсем седая
Сегодня. Некогда была, как помнишь,
Молодая. Во сне, как в челне легком,

Рыбаки. Все черточки, щепотки, щепки
Не сохраняет резвый пересчет
Времен.
Река, как жизнь течет
Неведомо куда, сама не зная.

* * *

Ты поднимался на гору? А
Впрочем, было бы на что смотреть.
Продолжиться пустому разговору?
К подножию подступив,
Уменьшиться на треть? Зачем

Оттенком белого и серого играя
Меж жемчугом и ртутью выбирать?
Палитре с зеленью сравниться ль с изумрудом?
Как желтой охрой солнце людям
Дать? Как буйный ветер под уздцы поймать?

Над краем и над целым миром – Он
Невыбираем. Мы ж вечно создаем,
Вернее, измышляем суть вещей. Но
Вещи бьют хвостом, как рыба, бьются –
Нам по рукам. И в руки  не даются.

Вот издали выносит стаю птиц –
Он – горизонт с безмерностью границ
Соорудивший, как
Не могут люди, которые толкут
В химическом сосуде, сооружая

Охру, кобальт ль голубой.
Где Ты? Кто я в сравнении с Тобой?
Никто. Но суетную анатомию вещей
Художник пестует. Так с раннего утра
И до глубокой ночи – он в очаровании

Самим собой. Он - раб своих затей. Ненужных,
Мелочных страстишек и страстей. К чему?
Что может быть прекрасней камышей
Живых, девиц или коней… Карандашей
Не исчеркать,

Не измарать страниц
В стремлении, подобно Господу
Измыслить птиц или девиц. Всю
Эту воду,  этот солнца луч,
Что прорывается к земле из серых туч.

8.11.13