Мой SuperMAN

«И все-таки, спорт – это не мое. Однозначно. Или не спорт, а техника? Да, думается, все сразу».
Я сосредоточенно глядела на приборную панель беговой дорожки, силясь понять, как приводится в рабочее состояние этот механизм. Действо продолжалось уж минут пять. Я исподтишка покосилась на соседей. Похоже, подобная проблема была у меня одной: две девушки моего возраста и пара женщин постарше апатично бежали, потрясая айподами, а кое-кто и целлюлитом.
«Нельзя быть такой злой, - тут же мысленно рассердилась я на себя. – Они хотя бы могут запустить  дорожку, в  отличие от некоторых. И потом, все злые мысли непременно к тебе возвращаются. Вот поэтому у тебя такая бессовестная карма, что вся техника разбегается в ужасе, как в детской сказке про Федорино горе».
Несмотря на короткий сеанс  самобичевания, дорожка никак не реагировала на мои робкие попытки запустить ее нажатием каких-то кнопочек. За моей спиной кто-то хихикнул.
- Смотри, супермены тоже ходят в тренажерку, - кивнула головой одна из «айподовских» девиц самого модельного вида. Таким людям нужно запрещать ходить в тренажерный зал в обтягивающей одежде, чтобы простые смертные вроде меня не обрастали комплексами с головы до пят. Вздохнув, я проследила за ее взглядом. И чуть не поперхнулась: в зал только что вошел ты – Парень-Моей-Мечты-который-не-звонит.  Почти два метра роста, обычно растрепанная прическа, широкая улыбка непробиваемого детского оптимизма,  яркие кроссовки  и футболка с суперменом. На которую, видимо, и указала моя АдрианаЛимаПодобная соседка.
Не знала, что ты сюда ходишь. Хотя я сама впервые пришла в этот зал. И вообще – в зал. И надо же было мне послушать Машку и прийти именно сюда! Я была крайне зла на себя.
Краем глаза я взглянула на свое отражение в большой зеркальной стене и обозлилась еще больше. Растрепанный хвостик, футболка с Микки на 2 размера больше, легинсы , видавшие виды старые кеды  и полное отсутствие косметического апгрейда. Неудивительно, что ты так и не позвонил. Выгляжу просто «очаровательно». Хоть бы только ты меня не заметил.
- Эй, привет, - внезапно раздается над ухом твой привычно жизнерадостный голос.
Черт. Все-таки заметил.
- Привет, - говорю я скорее приборной панели злополучной беговой дорожки, нежели тебе. Агрегат  так и не заработал. Полная техническая неграмотность плюс отвратительный внешний вид . Плюс сногсшибательный парень, который так и не позвонил. Как можно жить после такого позора?
- Не работает? –  киваешь ты в сторону тренажера.
- Угу, - делаю вид, что сосредоточенно изучаю кнопочки, чтобы не встречаться с тобой глазами. Чувствую себя ужасно неловко.
- Ты забыла включить шнур в розетку, - ты пытаешься спрятать улыбку, но удается плохо.
Краска заливает мне лицо. Быстрый взгляд на шнур показывает, что ты прав. И почему я сама не подумала о столь простой вещи? Такое унижение.
Быстро опускаюсь, чтобы вставить шнур в розетку, и… Сталкиваюсь лбом с наклонившимся с этой же целью тобой.
- Ой! – от неожиданности приземляюсь прямо на попу. Одна из модельных девиц позади издает издевательский смешок.
- Извини! – ты присаживаешься рядом со мной. – Ты в порядке?
- Вроде того, - я потираю ушибленный лоб. Никогда бы не подумала, что у тебя такая удароопасная черепная коробка. Стопроцентно будет синяк.
- Не шевелись, - предупреждаешь ты с улыбкой и все-таки вставляешь в розетку злополучный шнур.  Встаешь и нажимаешь  что-то на приборной панели. Раздается мерное гудение тренажера. Я нечленораздельно бурчу «спасибо» и демонстративно надеваю наушники. Не слишком-то вежливо и умно с моей стороны, но сейчас мне просто необходимо остаться наедине с собственными мыслями.
…Я познакомилась с тобой в автобусе маршрута номер 43. Страшно опаздывая на первое занятие по французскому при посольстве, я заскочила в уже закрывающиеся двери пузатого старенького автобуса, на бегу закрывая зонт-трость, и выдохнула с облегчением. Как оказалось, зря. Телефон зашелся истерической темой Дарта Вейдера из «Звездных Войн» - бабушка и мой бедный старенький ноут, отданный ей в связи с покупкой мне планшетника, похоже, опять не нашли общий язык.  Можно подумать, я эксперт в области компьютерных технологий. Улыбнувшись этой мысли я попыталась извлечь беспокойный аппарат из сумочки свободной рукой. Вдруг автобус резко затормозил, и меня с зонтом наперевес, словно Д’Артаньяна с его шпагой, с размаху швырнуло на какого-то парня. На тебя. Беглая предварительная оценка показала, что, судя по страдальчески исказившей твое лицо гримасе и рефлекторно согнувшейся фигуре, своим зонтом я попала… да, именно ниже пояса.
- О, Боже, извини! Ты в порядке?  – спрашиваю я и моментально злюсь на себя. Идиотский вопрос от девочки-ходячей-катастрофы.
Вторичная и более внимательная оценка была еще более безжалостна: ты оказался… Ох… Ну просто…  Супер. Высокий, с чуть растрепанными светлыми волосами и синей футболкой с эмблемой Супермена. Честное слово, уж лучше бы я огрела этим зонтом свою глупую, постоянно вляпывающуюся в неловкие ситуации, голову.
- Да, кажется, в норме, - протянул  ты и даже улыбнулся. Потрясающий молодой человек. А как улыбаешься… За такую улыбку я бы отдала последнюю плитку нежно любимого Киндершоколада. Нет, не так: последнюю в мире плитку Киндершоколада. – Ты в курсе, что чуть было не лишила меня репродуктивной функции?
- Как будущий медик, могу тебе авторитетно заявить, что это была бы ужасная потеря для генетического фонда всего человечества: остроумные парни сейчас большая редкость, - отвечаю я, осторожно улыбаясь и мысленно удивляясь самой себе. Неужели я нашлась и в кой-то век ответила оригинально, а не покраснела и уставилась в пол, бормоча что-то невразумительное и сосредоточенно изучая носки новеньких бежевых «оксфордов», как это происходит со мной в 99% случаев? Невероятно!
Ты, улыбаясь, глядишь на меня. У тебя красивые глаза и подкупающая искренностью улыбка. Такая детская, настоящая. Эта улыбка заставляет солнце светить ярче, траву - расти зеленее, дожди - переставать, а мой желудок – делать сальто и рассыпаться бабочками. А ведь я знаю тебя меньше минуты…
- Мне выходить на следующей остановке, - прерываешь ты поток моих размышлений. – Может, оставишь мне свой номер?
- Мобильного? – глупо уточняю я. Ты только что попросил мой номер! Самооценка заходится в зажигательном танце.
- Да, номер мобильного телефона, - ты все еще улыбаешься и добавляешь: - Хотя, можешь оставить и номер паспорта или кредитной карты. Давно хотел купить себе новенький «Порше».
Все еще наслаждаясь этой нечаянной сказкой, я продиктовала тебе заветные цифры и имя – Маргарита. Ты внимательно, как мне тогда показалось, занес все это в память телефона, попрощался и вышел. А я, улыбаясь, словно ребенок, получивший в Новый Год игрушку своей мечты, стала ждать твоего звонка.
Но ты так и не позвонил. Ни в этот вечер, ни на следующий день, ни две недели спустя, когда я настолько извелась от всевозможных негативных предположений касаемо отсутствия твоего звонка, что даже позволила подруге Маше уговорить меня пойти в фитнес-клуб.
И вот сейчас, вместо того, чтобы сосредоточиться на беге и воображать, как получу на выходе фигуру Кэндис Свэнпол, я, игнорируя неестественно бодрые для моего текущего душевного состояния песни, прокручиваю в голове одну-единственную нехитрую мысль: «Почему же ты мне не позвонил?»
Нет, заниматься спортом в таком состоянии решительно невозможно! В боковом зеркале замечаю, что у меня уже обиженно оттопырена нижняя губа, а, значит, еще пара минут – и я совершенно безобразно разревусь на глазах у всех этих дамочек бальзаковского возраста, качков и словно сошедших с рекламы Victoria’s Secret девиц. И, что самое отвратительное, на твоих.
Останавливаю дорожку (благо, это получилось осуществить с первого раза – еще одного позора я бы сегодня просто не пережила) и незаметно от тебя проскальзываю в раздевалку. Хватит на сегодня подвигов юной культуристки. Разглядываю свое отражение в зеркале, настроение немного поднимается. Все-таки в красивом платье и с легким макияжем я чувствую себя намного увереннее. Распахиваю дверь и вздрагиваю от неожиданности: ты стоишь прямо на пороге.
- Удивлена? – спрашиваешь ты с неизменной улыбкой. Еще бы, это ведь не ты две недели вздрагивал от каждого звонка своего мобильного и уничтожил полугодовую норму кондитерских изделий!
- Да. Честно говоря, не думала, что ты когда-либо  решишься еще раз приблизиться к моей персоне, столь близко познакомившись с моим виртуозным умением фехтовать зонтиком, - стараюсь придать голосу легкие шутливые нотки, так тебе свойственные. Надеюсь, выходит правдоподобно. И без намека на две недели ушедшего в минус настроения и непрерывного нытья на тему «Почему ты не звонишь».
Внезапно ты хватаешь меня в охапку, переносишь в таком положении через всю женскую, между прочим, раздевалку, и заталкиваешь в душевую кабинку, закрывая за собой дверь.
- Ты... Ты это Зачем? - густо краснею от первого пришедшего на ум ответа. Это никак не вяжется с твоим образом: ни с суперменом, ни с лохматостью, ни с улыбкой.
- Ты сейчас злишься, потому что я тебе не позвонил, - озорная мальчишеская улыбка тебе так к лицу... Ловлю себя на мысли, что расплываюсь в ответной улыбке, тая, как шоколадная конфета в душный полдень. Эй, тряпка, соберись, так нельзя!
- Неправда! И... это разве аргумент? - я непроизвольно закатываю глаза.
- Это – нет. А вот то, что я – идиот, ухитрившийся потерять смартфон с твоим номером в тот же день, когда мы познакомились, - это аргумент. И то, что я обшарил вдоль и поперек все социальные сети в поисках Маргариты из Москвы, но так ее и не нашел – это тоже аргумент.
« Из Минска… - подумала я. – Я – Маргарита из Минска… Поэтому ты меня и не нашел…»
Я совершенно сбита с толку. Но не говорить же об этом тебе, в самом деле. 
- Да ну? – кажется, отпущенный мне на наши с тобой беседы запас находчивости исчерпался еще в моей автобусной реплике про генофонд. Я растерянно гляжу на тебя. Если эта твоя сага о потерянном смартфоне правда, то, выходит, что ты и правда искал меня… Но… А вдруг это такая новая пикаперская уловка, чтобы не дать «рыбке» сорваться с крючка? Мне кажется, что не заметить мою к тебе симпатию мог только слепоглухонемой.
- Вообще-то да, - я снова закатываю глаза, на этот раз – демонстративно. Предпочитаю, чтобы мои ушки украшали модные сережки, а не романтичная псевдосказочная продукция макаронной промышленности. Ты на секунду хмуришься, но потом снова улыбаешься и продолжаешь: - А когда ты вот так закатываешь глаза, я убеждаюсь, что поступаю совершенно правильно, - говоришь ты, глядя мне прямо в глаза. И включаешь душ.
Вода окатывает с ног до головы, смывая с меня остатки недоверия, обиды и напускного пафоса. Мокрая, в пиджаке, коротком кружевном платье и на шпильках я наверняка выгляжу нелепее некуда
- Ты... ты... ты - от возмущения я не могу подобрать достаточно емкого определения и, глядя на струи воды, стекающие с платья на босоножки, бессильно выдыхаю – действительно идиот...
Ты улыбаешься в ответ еще шире прежнего. Конечно, ведь я почти уверена, что сейчас, даже будучи аналогично мокрым, ты все равно не выглядишь так глупо, как я! Внимательно смотришь на меня и внезапно становишься серьезным.
- А вот сейчас ты такая... трогательная...
"С каких-это пор "как дура" у нас называется "трогательная"?" Собираюсь открыть рот, чтобы озвучить эту мысль, но ты не даешь.
Не знаю, как там насчет спасения мира, но целоваться мой супермен точно умеет.
Почему-то в мыслях использую слово "мой". Я чувствую, теперь - можно.