Клубочек

Следователь Суворинов склонился над трупом. Снял с него часы и перстень, вытащил деньги из карманов.
«Вещдоки надо жене отнести. Кровищи-то сколько, б***ь. Устал сегодня..», — думал Суворинов, обмахивая платочком рукоять ножа, торчащую из тела, — «Хрен этот Почихайло что найдет здесь, по карьерной лестнице вниз полетит». Вылил на лицо покойника серной кислоты и забрал паспорт — он был отличным сыщиком. Набрал 02 и побежал набирать кредиты.

Дома жена пришивала кукле оторванный глаз и пыталась стереть вишневое варенье с платьишка. Дочурка топталась рядом, ковыряла пальцем в носу и ждала с работы папочку. Он никогда не ругал ее за истыканные ножиком игрушки и обязательно рассказывал интересные истории, связанные с работой. Она запоминала их и, когда выросла, стала писать бездарные книжонки, которые с радостью читали тупорылые домохозяюшки.

Жена Суворинова понимала, что вырастила монстра, зомбирующего стареющих матрон — домашних таких, неиспорченных, желанных.. халатики, фартучки.. засыпая, женщина плакала, от мысли, что ее дочь — бездарность и извращенка, а муж — мужчина. «Куда я попала?» — печально думала накрытая с головой Суворинова, проваливаясь в счастливые сновидения к полураздетым читательницам детективных романов дочурки.

Мораль: смысловой нагрузки здесь никакой, мне просто палец занять нечем. В общем все десять пальцев свободны оказались, а я как всегда нервничаю от голода и бессонницы. Пойду поем и посплю. (А еще говорят у женщин нет логики).

P.S. Разработчики должны были придумать раздел "хрень", или "от нечего делать", или "бредятина, вызванная кислородным голоданием", или на худой конец "гениально-шедевральная проза".