Правда, сердцем пишутся стихи...

Правда,  сердцем  пишутся  стихи, 
в  них  итожатся  прошедшие  детали.
Скажут  знатоки:  «Они,  хи-хи…
Мы  такого  много  повидали.
В  них  всего-то  тра-та-тра-та-та, 
зарифмаченная  чувственная  серость.
Где  поэзия,  простите,  красота?
Нужен  в  тексте  интеллект,  не  сердце!»

Право,  без  обиды  я  на  них, 
что  мне  взять  с  них,  с  интеллектуалов, 
для  которых  нам  любимый  стих, 
словно  мусор  городских  подвалов.

Всё,  что  чтили  мы,  для  них – старьё, 
временем  изжитые  понятья.

Да  и  мы – негодное  сырьё 
для  пошива  вычурного  платья, 
коему  определения  не  дам: 
не  хватает,  точно,  интеллекта.
Их  поэзия – предательский  метан, 
строчки – несъедобная  котлета.

И  отравят,  и  разворотят.
Ничего  в  наследство  не  оставят.
И  чего  ребята  те  хотят, 
что  себя,  как  вундеркиндов,  славят?


Рецензии