Агония немого

Я потерян. Жаль, не в прямом смысле, но всё-таки.
Я беспомощный, больной. Мне не помогает капельница, таблетки, даже ток, пускаемый в мои виски до удушья заботливой медсестрой. Хотя, всё это только образно.
Я, на самом деле, совсем не психически больной в лечебнице. До лечебницы мне не хватает нескольких рангов. Но всё же я отвлёкся.

Я нем.
Я нем в боли своей, в горе и в страдании. Я бездушен и жалостлив, хоть некоторые называют это терпимостью.

Я перестал есть. Жизнь мне опротивела.
Всё мне опротивело.
Я ем, но не чувствую вкуса. Я слушаю, но не нахожу в словах смысла. Я смотрю, но не различаю цветов. В жизни. В смерти. Всё бесцветно, вернее делится на чёрное и белое, но, конечно же, больше белого.
Ненавижу белое.

Я иду по земле, смотря под ноги, но всё равно спотыкаюсь. Я вижу камень и не смотря ни на что ударяюсь о него. Падение мне нравится. В невесомости чувствуешь себя беспечнее. Не нужно ни на кого полагаться, на себя в том числе. Самое терпкое это даже не момент соприкосновения с землёй. Когда ты лежишь и не хочешь вставать-вот предел человеческих страданий.

Я нем, глух и беспомощен.
Я вижу
- боль
страдание,
гнев,
печаль,
грусть,
злобу,
ненависть -
и не могу понять, почему переста видеть всё остальное.

Я как бесцветный материал, кусок бумаги, чистый, гладкий и бесполезный. Кому нужен бесцветный лист? Ведь он даже не белый!
Ненавижу белый.

Я нем.
Я нем в боли своей, в горе и страдании. Я не могу закричать, заплакать, сбежать. Не могу оказаться в чужом месте и почувствовать облегчение.
Я перестал хотеть возвращаться домой. Он стал мне не чужим. Он просто потерял цвет. Лучше бродить по улицам, бесцельно слоняться по незнакомым местам, чем находить, что тебе нет места в прежнем.
Дом перестал быть домом. Мир перестал быть миром. Для меня.
Мне стало проще говорить с незнакомцами, чем с родными людьми. Я не слышу их слов, но страшнее всего то, что они не слышат моих. Незнакомцы тоже не слышат, но хотя бы не притворяются.

"И уйду я в глубь лесную,
Поброжу-ан! встречу смерть.."

Услышь.