Письмо хорошему человеку

Добрейший день, Андрей!!!
Да грешен я. Запах вкусной еды  неспешное поглощение ее притупляют скуку быта, сразу хочется вздыблено любить, затем бежать сломя голову на-взгорье в лес, качать деревья и орать. Но я думаю, такое проявление чувств со временем пройдет? Все поутихнет, а останется, только четко слышен ровный ход напольных часов стоящих в столовой и затухающие воспоминания. 
А сегодня войдя в дом  утром, после службы тут же лезу в душ. Смываешь  пенной душистостью весь негатив, накопленный за смену. Чистым, голым телом входишь на кухню скребёшь затылок. За окном еще темно.
А я? Взбалтываю жидкое тесто для пресных блинов. Большая с низким бортиком сковорода скворчит дольками свиного сала. И вот стопочка тонких блинов готова!  В готовые блины заворачиваешь как-то: красную икру (на черную денег нет и не будет). На  другой блин выкладываешь свежий домашний творог, сверху сыпешь рубленую зелень, выкладываешь кусочки слабосоленой сельди. А в этот блин накладываешь соленых лисичек вперемешку с зеленым горошком. Тепло. Заворачиваешь себя в домашний длиннополый белой ткани халат
За окном медленно светает в доме тихо и тепло. Небо серо, одежды елей еще черны. Там за стенами твоего теплого дома  холодно и сыро. Сплошной не уют.
Приступаем. Большая стопка холодной  домашней розовой прозрачности самогонки выстоянной на лесной землянике. Блины с начинкой! Как вкусны! Только спешить, только не надо! Еще стопочку, холодненькой самогонки!
Ну а теперь, как заключительный аккорд чашечку горячего с пенкой черного кофе.
Поперхнулся. Вспомнились строки из Шаламова:
«Из её опухших дёсен
Выступает кровь.
Сколько было этих весен,
Сколько будет вновь?»