Мост

Ступил на первую тёмную доску моста. Она страдальчески заскрипела под ногами. Плевать на старость!  Даже, если мы упадём, зачислится бонус боли, как если бы это была игра. Знаешь, одна из тех, в которую нынче любя играть молодые люди, тупая, бессмысленная, пустая.
Высота значительная, а внизу, вместо глади синего бархата, лишь острые клыки низины. Подобно пасти ужасного зверя, она раскрыта, она ждёт нас.
Мысли о полёте заставляют меня улыбаться, а сердце искажает кривая боль. Волосы треплет холодный ветер с севера. Приятно…
Если я сделаю шаг навстречу моему личному монстру, что будет дальше? Минута падения, объятие старого ветра, который будет шептать на ухо слова успокоения или осуждения. В конечном счёте, он, закоренелый эгоист, получит некое извращенное удовольствие от моей смерти. Закрываешь глаза, сердце подкатывает к горлу. Раз, два, три - конец.
Доски прогибаются под тяжестью моего тела, но мне всё равно. Жестом останавливаю тебя, чтобы не следовал за мной, ты слишком молод, зритель. Смертный выдох больного напоминает мне этот скрип. Даже дама в чёрном уже рядом, я вижу, как она становится мое тенью. Резная трость пренеприятно волочится по старому дереву. Мне раздражает этот звук, который, кажется, выворачивает меня наизнанку.
- Тебе пора, пожалуй, - эту фразу мне пришлось кричать, ты так далеко от меня. Стоишь там, в самом начале конца, и смотришь удивлённо, сжимая свой портфель в объятиях, как если бы он мог тебя согреть. Вижу, что ты волнуешься, что тебе холодно здесь. Но, прости, я ничего не могу с  этим поделать.
- Но ведь мы ещё не закончили! - изумление.
- Я хочу, чтобы ты ушёл отсюда, здесь ничего нет.
- Хорошо, но, сэр, Вы же будете рядом?
- Увы, - сажусь на дряхлые доски.
Перед глазами - тёмное небо в тучах и только кое-где виднеются лучи солнца.