***
Шагами измеряю мрамор на полу, в кармане отсырели спички.
Там, наверху, должно быть, дождь идет по свету фонарей,
И те, кто отсырел, уже не рвутся выше и быстрей,
А мне бы только свет не выключали, поскольку сам я далеко,
И нет здесь станции метро, и нет печалей, а также никого
Кто мог бы во дворцах подземных жить, не выходя наружу,
Хотя здесь сухо и тепло, и не заносит поездами стужу.
Зеркально в циферблатах время: ноль, ноль, ноль…
Здесь, кажется, такое время в норме, вот изволь
Взглянуть, теперь здесь консервируют часы,
И завтра выпустят на волю лишний, мимо кассы.
Похоже, никого не будет. Все же гасят свет.
Я ухожу, в движенье волн магнитных, колыханье лет,
Туманных вечеров и пасмурных рассветов, кончину дней,
Начало новых ветреных эонов, и прочих человеческих идей,
Которыми набита голова медведей в магазинах…
Свидетельство о публикации №213111501342