Бунтарь

Мертвые глаза смотрят в тишину,
Мертвые губы шепчут о жизни,
Люди несут на себе свою вину.
Ожидая время своей тризны.
Тяжкий крест режет плечи,
Венец терновый пронзает мозг,
И в храмах горят не тем свечи,
Пред иконами, что рисовал Босх.
Гимны хвалебные, стоном,
Хрипом, летят из уст,
И люди бьются в поклонах,
И проповедника слышен медоуст.
Возведены на пьедестал, из грязи,
Проповедники нового дня,
Детоубийцы, насильники, мрази!
Выродки ада огня,
Они, воздевши руки,
Ведут за собой толпу,
Славя душевные муки,
Подымают людскую волну,
Но сжавши зубы до боли,
Плюя эмаль и кровь,
Скалою в штормующем море,
Я режу бесноватую плоть,
Крича, что ни может иначе!
Что не может палач проповедником быть,
Что стенанья, и звуки плача,
Литургией не могут служить,
Что нам надо одуматься, люди!
Проповедников, сбросив гнет,
Но кругом лишь молчанье,
Но кругом лишь лед,
И презрения полного лица,
И ненависть в их глазах!
Да! Я самоубийца!
И мне, увы, не ведом страх!