Осень

Время пришло… Сонное Солнце с каждым днём всё ленивее и ленивее поднимается по утрам над горизонтом, а объятия ночи, равно как и тусклый свет Её Величества Луны, загребают себе всё больше и больше часов правления на небосводе. Укутанная в лёгкую, кружевную шаль госпожа осень, уже на пороге, но чувствуя тяжкий аромат приторных духов вечной модницы лета, пока не решается войти в этот дом и неловко жмётся у дверей.

Невольно замечаешь, в глухой тишине застеленных туманом предрассветных сумерек, как внутри тебя, где-то в глубине груди, неспешно распускается очередной, нежно лиловый, безымянный цветок. Очередной. Значит, были и иные? Были. И всякий раз находили они гибель свою под сталью безразличных метелей, явление которых неизбежно также, как неудержим песок времени, медленно, но неумолимо утекающий сквозь пальцы. И нынешнему, ещё такому юному и светлому чуду, увы, не избежать сей прискорбной участи. Что ж такова природа вещей.

В глухую полночь выходишь на пустынную улицу дабы подставить лицо своё потокам освежающего дождя. Но не столько пыль и грязь минувших лет ты пытаешься смыть под ними, сколько скрыть в их монотонном шуме боль, так долго томящуюся в потаённых уголках души, боль заполнившую тебя целиком. Отпусти свою боль. Но не смей трогать сестру её родную, меланхолию. Ибо цветку внутри, равно как и цветам внешнего мира, жизненно необходима подпитка. Пусть меланхолия послужит достойной, благородной почвой для жизни, зарождённой внутри тебя. Будь достойным садовником: ухаживай за этим цветком, не забывай нежно целовать бутон его, перед отходом ко сну, доверяй ему самое сокровенное, но только наедине и только шёпотом, обильно поливай его своими слезами, но не переборщи, - мудрый садовник знает, насколько важна умеренность в таких вопросах.

А потом, одним ничего дурного не предвещающим утром, выглянув за окно ты увидишь плотно покрытую, будто ангельским пухом, белым снегом землю свою. Таким чистым, таким умиротворяющим и таким холодным. Ведь зима неизбежна, как неизбежна и смерть. И цветок твой уже не принадлежит тебе, - он срезан безжалостным серпом первой стужи. А она будет держаться долго. Сковав своими цепями города, она дотянется и до тебя. И если ты не пожелаешь больше нести свою долю прилежного садовника в этом прекрасном саду, она будет милостива и даст тебе сомкнуть очи глубоким, беспробудным сном, даст тебе, наконец-то, отдохнуть.

Природа. Неспроста природа женского рода. Милая осень, напрасно ты пытаешься скрыть фальшью бабьего лета, будто косметикой, свои едва заметные морщинки. Наивная, не понять тебе никак, что именно в них твоя прелесть. Стыдливо прячешь ты свои плечи и спину под нарочито ярким, закрытым платьем. Печально отводишь взор бездонных, жёлтых глаз своих при слишком уж смелой попытке заглянуть в них… Как мне найти подходящие слова, как объяснить, за что же я так безумно люблю тебя? А стоит ли? Ведь если можешь объяснить, за что именно любишь, то это уже не любовь, так, мимолётное увлечение, не более того. Я же именно что люблю. Беззаветно. Без всякой надежды и помыслов. И, осень, ты по-прежнему остаёшься со мною. И уже ничего не имеет значения. Даже то, что время, это всё, что у нас осталось.

Август. 2013.