На грот - мачте вьётся сине-белый флаг.
Ветерок смеётся, холод не пустяк.
Правда, в девятнадцать – море по-колено,
И бежит салатом за кормою пена.
Ну, а море сине, ну, а небо серо,
Как мундир маренго у милицьонера.
Снег на дальних сопках, белые туманы.
Врут все романисты, точат ложь романы!
Никакой романтики не было и нет.
Вахта, койка, книга, если есть – обед.
Шхеры, да бураны, пикша, да треска.
И от волн обвалов лезет в грудь тоска.
Только не сломать нас, хрена, Нептунюга.
Нам не петь «Варяга» в шлюпках друг для друга.
Моряки эсминца, так уж суждено,
При плохом раскладе разом все на дно.
Всадят ли торпеду, сам на мину сдуру,
Пять минут от силы клясть судьбину-дуру.
А потом в глубины, кормом для трески.
Нету моремана, нету и тоски!
На море
© Copyright: Михаил Буканов, 2013
Свидетельство о публикации №213111600418
Свидетельство о публикации №213111600418
Рецензии