Ночь после двенадцати

       На небе стояла безмолвная луна, сегодня она как-то сиротливо заглядывала в окна, неловко напоминая о своем присутствии. Звезды словно перешептывались между собой, в воздухе царила тишина и ощущение того что сейчас, непременно, что-то должно произойти. В серой комнате на шестом этаже большого бетонного дома горел тусклый свет. В постели лежал старичок с бледным лицом и вьющимися сединами, его глаза смотрели томно в потолок и искали там вечность. Рядом на деревянном стуле сидел мужчина, он был явно взволнован и каждый его нерв содрогался, ожидание было невыносимым. Молчание прервал скрипучий старческий голос:
- Сынок, вот уже немного осталось. Я должен попросить тебя сделать что-то очень важное.
- Да, конечно, говори, я сделаю всё что ты скажешь.
- Ты мой наследник и тебе нужно делать мою работу. Помнишь каждую ночь я куда-то уходил?
- Да, ты никогда про это не рассказывал.
- Пришло время. Слушай. Каждую ночь после двенадцати часов ты должен идти к мосту, одевай мои темные очки, бери самый острый нож и режь веревки, одну, другую и так все. Только в очках, ты помнишь, в них не видно…кккх…
- Что за веревки, ты слышишь меня, отец…, ты слышишь меня?
     Еще долго сын тряс старика, но в этом не было смысла, душа умершего уже начала свое путешествие. Не смотря на это, мир будто вздохнул от облегчения, наконец случилось то, чего ждали звезды и на что печально смотрели серые стены маленькой комнатушки.
     Иногда время тянется очень медленно, оно издевается и смеется, расстилает сознание, проезжая по нему катком, а иногда время летит быстро, тогда его и не замечаешь. В этот раз время тянулось очень медленно, стрелки часов не торопились двигаться с места.
       Наступила первая ночь после смерти отца, было немного за двенадцать. Дверь закрылась, ключ повернулся несколько раз в замке, мужчина в черных очках вышел из подъезда и отправился быстрым шагом к мосту, который делил холмы неподалеку. В темных очках ночью тяжело различалась дорога, несмотря на уличное освещение, по углам мелькали чьи-то тени, было как-то не по себе. Дорога заняла не больше десяти минут. Звонкое цоканье каблуков незаметно сменилось тяжелым дыханием. Мужчина остановился и обомлел. Вдоль моста стояли фонарные столбы и на каждом болталось тело подвешенное веревкой за шею. Мертвецы легонько покачивались от дуновения ветра. В голове молниеносно всплыл указ отца. Бледная рука взяла нож и начала резать веревку, сначала одну, потом другую, третью, мертвецы лишь бесшумно падали и медленно растворялись в свете луны. Силы были на исходе, когда нож разрезал последнюю веревку. Мужчина упал на колени, голова опустилась к земле, раздался ужасающий крик, еще долго руки бесправно тряслись, не подчиняясь телу.
      Бывает такое, когда делаешь что-то с трепетом, со страхом, а потом уже все равно, каждый день одно и тоже, это становиться обыденным, бытовым. Каждая ночь, чуть двенадцать, ключ двигает механизм, закрывая дверь, черные очки и немного пота стекающего с лица, месяцы пролетали незаметно, но предсмертный указ выполнялся беспрекословно.
      В одну из ночей, не переставая, лил дождь, он был настолько сильный, что вода не успевала уходить с улиц. Закрывая лицо от ветра, в промокшей куртке и без сил, он шел дальше, ноги сами вели к следующему висящему телу, вода заливала глаза и каким-то неловким движением руки, вытирая лоб, мужчина задел за оправу очков и они свалились на асфальт. Подняв голову он увидел себя. Как каждый день он видел свое отражение в зеркале, так перед ним болталось собственное тело на фонарном столбе. Всё такое же, каждая морщинка и нос и глаза, такая картина вызвала испуг, он посмотрел на соседний столб и там тоже увидел себя. Мужчина крепко зажал нож, бросился резать веревки, и как только справился с последней, побежал домой. Он просто влетел на шестой этаж в свою квартиру и прямиком направился в комнату отца. Его руки открывали все шкафчики, шарили по полкам. Он знал что ищет, нужны были ответы, а их мог дать только отец, возможно в его записной книжке были какие-то записи. После часа поисков он все же нашел коричневый блокнот, который долгое время подпирал шкаф, чтобы тот не шатался. Секундное облегчение сменилось тревогой, на каждой странице было написано: «Каплей дождя рожден океан…»-, а последняя страница была небрежно выдрана. Записи не смогли дать ответа и мужчина просто рухнул на кровать в состоянии отчаивавшегося человека, не понимая что происходит и в миг уснул.  Сон был очень длинным, к моменту пробуждения часы показывали на обед. Говорят что хорошие мысли приходят сутра, мужчина даже не попив кофе бросился на улицу к мосту. Он решил ждать, ждать когда наступит ночь и часы перейдут за двенадцать, а пока на мосту кипела обычная городская жизнь. Странно, что фонари на мосту горели даже днем, взгляд нашего искателя ответов был направлен именно на них. Проходил час за часом, начинало смеркаться, фонари начинали гореть все ярче и ярче, мужчина словно прикованный смотрел на их огонь и не мог ни моргнуть ни отвернуть голову. Наконец стрелки преодолели желанный барьер, в глазах стоял белый яркий свет, ноги понемногу стали терять тяжесть, пространство стало невесомым, а шея стала затекать, словно что-то ее сильно сдавливало, было невозможным пошевелиться и былое волнение превратилось в опустошение или даже безразличие.
       Луна безумным взглядом смотрит на город, презирая его ночную тишь, в какой-то квартире из крана капает вода, действуя на нервы старой учительнице, и совсем рядом мелькают серые тени, играя с шатающимися по ветру кленами.