мятный цвет, старый город

мятный цвет, старый город, во рту
нет воды и слюна веселится
я сижу в сицилийском порту
и пытаюсь до бреда напиться

через море, соленую брешь
и деревья с кривыми стволами
ты сигару молочную мнешь
между бледного цвета губами

мне тебя не достать, не достать
корабли уплывают, и будто
говорят: "что еще написать?
у нее начинается утро."

только я в этой громкой ночи,
позабытый и сломленный светом.
никогда не отмыться: "молчи,
пусть она не узнает об этом"

шлюхи любят меня, моряка
и ласкают, и ставят засосы.
далека, как ты мне далека.
только смерть далека для матроса.

он выходит в волнение, в синь
и земля будто дальше чем небо.
в самом деле - оно то над ним,
а под ним - ничего. нету, нету.

мятный цвет, светом тянет волна
за собой, за собой, да в могилу.
ты такая же, как она.
я напьюсь, так чтоб в воду стошнило.

но улыбка, и ямочки врозь
краснощекий, горюю, как сука.
ничего, ничего не сбылось
сердце встало в груди, и ни звука.